Tomamos tiempo como aire, como agua.
Un semiolor o semipaladar sin sangre evidencia
Una naturaleza rigurosa que tal vez
No condescendiente hacia sentimientos.
No somos aptos para conocer
el caprichoso paso de la corriente. Y algo
le debemos – sin misericordia, sin plazo…
Estamos sumidos en ella sin el amor aún.
Pero el tiempo multiplica el Espíritu. Aquí
la sombra yace del indicio
a la igualdad. Qué aroma para galgos.
Quien superó la sintaxis del reproche,
lo sabe sin palabras en el fondo:
no hay un punto. Sino la aguda raya…
Traducción de
Sergei Batonov
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