… "Íbamos a vivir toda la vida juntos./ Íbamos a morir toda la muerte juntos./Adiós. No sé si sabes lo que quiere decir adiós. / Adiós quiere decir ya no mirarse nunca, / vivir entre otras gentes /reírse de otras cosas,/ morirse de otras penas. MANUEL SCORZA. Poema Serenata. "
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"Íbamos a vivir toda la vida juntos./ Íbamos a morir toda la muerte juntos./Adiós. No sé si sabes lo que quiere decir adiós. / Adiós quiere decir ya no mirarse nunca, / vivir entre otras gentes /reírse de otras cosas,/ morirse de otras penas. MANUEL SCORZA. Poema Serenata. "
"Íbamos a vivir toda la vida juntos./ Íbamos a morir toda la muerte juntos./Adiós. No sé si sabes lo que quiere decir adiós. / Adiós quiere decir ya no mirarse nunca, / vivir entre otras gentes /reírse de otras cosas,/ morirse de otras penas. MANUEL SCORZA. Poema Serenata. "
"Íbamos a vivir toda la vida juntos./ Íbamos a morir toda la muerte juntos./Adiós. No sé si sabes lo que quiere decir adiós. / Adiós quiere decir ya no mirarse nunca, / vivir entre otras gentes /reírse de otras cosas,/ morirse de otras penas. MANUEL SCORZA. Poema Serenata. "
"Íbamos a vivir toda la vida juntos./ Íbamos a morir toda la muerte juntos./Adiós. No sé si sabes lo que quiere decir adiós. / Adiós quiere decir ya no mirarse nunca, / vivir entre otras gentes /reírse de otras cosas,/ morirse de otras penas. MANUEL SCORZA. Poema Serenata. "
La han visto en la quietud del camposanto
volátil entre sepulcros y madreselvas
La han visto allá
cuentan unos niños
que iba de moreno luto
cabello gris al viento.
Que la han visto allá
me han dicho con entrecortado aliento,
que han escuchado su silencio
y temido su nocturno lamento.
He
dirigido mis sueños
tras una
imagen
que la
distancia trata
- con sorna -
de perder
entre brumas
y densos
colores…
de modo
obtuso
el enmohecido
tiempo
gira en
círculos
tratando de
esconder
un rostro
una voz
una sonrisa…
empero esta
mañana
antes que
salten las raídas láminas de luz
pude
encontrar completa
dibujada del
todo
en mi
postrero sueño
tu imagen
y
tu sonrisa…
Viejas glorias...
No sé cómo
pintar el camino...
Si
pondría un verde
Un
marrón triste
O un
traslúcido que palpite el cansancio
y brote
el barro
O quizás
helechos
Con olor
a trueno
Y la
nube en el tormento de invierno
brame
y todo
vuelva a nacer-
Desde la
abundancia
Hasta la conjetura de tu ser.
San Miguel de Cajamarca -
Perú.
Domingo, 18 de Nov del
2018
Moshenga VIII.
Hay cosas incomprensibles... Inauditas... Increíbles...
Sobre todo, viniendo de los humanos...
Lejos están de los
bosques frescos y de la hierba húmeda…
De los tréboles y de los capullos encendidos…
De los geranios, de los girasoles, de las
lavandas…
Lejos están de lo puro y noble, de la belleza,
de la comprensión,
del diálogo, de la tolerancia… Del respeto, de
la unión,
de la libertad, de la justicia, de la armonía,
de la oración…
De la fe, de la esperanza, de LA POESÍA…
¡Lástima!... ¡Podría ser un mundo mejor!!!...
¡Lástima!... ¡Todos podríamos vivir mejor!...
Las aves pasaron fugaces por la tarde…
Surcaron el celeste intenso del cielo y
partieron…
El resplandor alumbra nuevos abrazos y encuentros…
Cariño, tréboles, senderos, trinos…
Prados floridos, sendas agrestes, claveles,
flores silvestres…
Amaneceres en las sierras… Amaneceres en los
muelles…
Sin recuerdos… Sin olvidos… Sin querellas…
Sólo luz, paz, ternura, quietud, frutos, flores
y mieses…
Serenidad, arrullos, manantiales y rompientes…
Sólo yerbabuena y romeros… Lirios de paz… Ésos
que tanto espero…
Sólo amaneceres en las sierras… Amaneceres en
los muelles…
Sólo luminosos, dorados, resplandecientes...
amaneceres en las sierras…
Brumosos, rosados... amaneceres en los muelles…
Y desde ellos... audaz, indómita, esperanzada
aún... y a pesar de tanto...
aguardar el carruaje azul y dorado de mis
sueños... que me porte lejos...
Que me porte lejos... Que me porte lejos...
Donde todo sea azul y dorado... Azul y dorado...
Como ellos...
* LILIANA ESCANES, desde mi humilde rincón de
“LA CASA AZUL DE LA POESÍA”,
27 Septiembre, 2022, Bahía Blanca, Argentina *
Aquí los almendros están en flor
una delicia para el ojo
que ama la belleza.
Pronto las
flores de los cítricos
esparcirán su seductor perfume.
Pero en otros
lugares la guerra hace estragos
destrucción y sufrimiento humano
Allí no
florecen las flores
se asfixian en el humo
de la violencia bárbara.
Traducción de Germain
Droogenbroodt – Rafael Carcelén
Con rumbo hacia pisos bajos
toda prisa fue inminente
impulsiva y rauda prisa
la marcó en tinta gris
giró en torno a la higuerilla
miró de cerca el hollinado del paredón
la puerta
el graznido de las bisagras…
El día se hubo consumido en un tris
sin marcas de luz
a tientas en el invisible patio
cruzó sin volver el rostro…
La cara fija en las líneas rectas de las losetas
los ojos idos perdidos en un falso horizonte
las manos quietas…
Ha vuelto grada a grada
al fin de un estrecho camino
a un terco final de día…
Caray,
cómo decirle a sus desdenes
que mi deseo es blanca misa
pasión sumisa
cuan tibias manos sobre cuna
que mi amor es agua calma
que es un alma
silenciosa de cariño
que es un niño
rezándole a la luna.
Son estas páginas
hechas de la sombra
donde no encuentro el farol
y si al estar por allí
con un pie en el abismo
entonces sabré que se trata de una mesa
sostenida en una letra desnuda.
No diré más que silencio
como el fantasma de un árbol
seco y solitario
que aún ido
muestra su sombra.
No diré más
que catatónico
sea éste
el discurso de la ausencia.
No diré de tus palabras
que expían del río
la pintura
el coral
y el perfume imantado que transita
oxidando el desierto
y que al llegar a las calles marginales
trepan los cables anómalos y eléctricos
Y con tu puño de lava
dibuja el asfalto en humo
y los días negros en blasfemias
cuando la palabra
alcanza el mar
el cielo
el día venidero
y todos mueran
mientras tu vagabundo.
Anoche murieron las horas
los semáforos apagados
cuando despertabas efímero
y el mundo zombi
y los zombies dormían.
Y he padecido
en pensar
en escribir
sabiendo que más nunca
nunca has de leer
estos pensamientos
Por su sensible
fallecimiento.
Cajamarca-28/julio/2018
Moshenga VIII@Julio 2018.
Siempre mañana y nunca mañanamos
LOPE DE VEGA
Te invito a
mañanar amor ahora,
el sábado de hoy en mayo, quiero,
una amañada y
boreal aurora
hecha de junio y lunes, vos y enero.
No mañanamos viernes, se demora
abril en florear, tarda en su esmero
una fiesta de
jueves a deshora,
un miércoles de marzo mañanero.
Mañanemos un martes, julio llega,
zarpemos en agosto hacia la casa.
La luz de nuestro amor es andariega.
y en mañanares nuevos nos enlaza.
Hoy es un
mañanar, el día juega.
Mañanemos amor…diciembre pasa
Junto a la canción,
Amor de Poeta
de Schumann,
en una burbuja del tiempo, decido cantarle al
amor desde mi adolescencia.
Viéndole al abrir el balcón
con los cantos del alba,
la algarabía de las aves
y su alimento mañanero,
pienso en su vida.
A paso de caballo fino
se inició en el periodismo
y lideró grandes eventos
deportivos en su ciudad.
Dios le concedió
otras oportunidades de vida.
Ser maravilloso
que ahora en el otoño
evoca su vida
en fotografías y amarillentos periódicos viejos.
Le veo hojear su libro
las Cartas del Abuelo
como en el “pensadero” mágico para extraer
recuerdos
escudriñando en su memoria momentos tan felices.
!Compañero de vida mi novio de siempre!
La
amargura que cubre estas líneas
llega desde la intensa luz
de la insensatez
desde un insano momento
aquel en el cual ya se había extraviado
toda ilusa esperanza…
arrastras el cuerpo cargó a la espalda
la pesadez de ir al encuentro
de la tersa ternura
cubriendo la sala
en su ritual danza de amor…
es así como se abandonó el salón
se abandonó la danza
se abandonaron los cuerpos…
la amargura ha marcado en fuego
cada letra
los oscuros versos
son carbón seco y apagado
no habrá brasas por abrazar mañana
cuando
los cuerpos corran a su encuentro…
Precisamente hoy
Vino a mí el eco del inicio
De tu llegada al escenario
Vital lucías tus galas
Pujante voz
Atrevida tu figura
Primer protagonista de acto lúdico
Repetido en cuatro actos
En lapso de fulgor añil
Tras histriónica dureza
parapetas tu ternura
impecable / ene veces
Recibes los aplausos
del público asistente
Así la performance se reedita
Cíclico retorno a nuestra esencia
El estreno de tu vida
y de la mía.
