La tierra tañe como las campanas
Pulso a pulso vacía sus
entrañas
En cada semilla crea vida
Y cuando empieza el día
como un rayo de luz
la oración baña
sus
nervaduras llenas
domingo, 29 de noviembre de 2020
NATURA 1 por ATALA MATELINI
miércoles, 25 de noviembre de 2020
PARA GUARDARTE por IDA LUZ SOLIS MADRID
¿Te acuerdas de esas calles tan estrechas
que nos juntaban a la fuerza
haciéndose a las
graciosas?
Y de esos tejados
noveleros
que se rizaban las
pestañas sólo para vernos pasar?
¿Te acuerdas de la laguna
inoportuna que se sentaba entre nosotros?
y sin ninguna vergüenza
se ponía a escuchar
chismosa,
Su aire, la inclinación
de sus orejas aún las conservo
y las busco en mis
bolsillos cuando voy a caer
Tu mirada a las estrellas
la he perennizado
la sigo guardando como
amuleto
para las noches
en que camino sola
Nadie sabe que todavía
guardo tu chompa azul
con la que nos
cobijábamos los dos, para no temer a la noche
Y cuando vuelvo a mi casa
antigua y bella
saco los adobes tras los
cuales
he escondido tus palabras
las busco y escucho
nuevamente una a una
letra a letra por
milésima vez
Y cuando no llueve ni hay
estrellas
y cuando la pena se pone
testaruda y terca
me hago a la que no la
escucho
y te hago hablar en voz
alta (es una grabación, nadie lo sabe)
y cuando me duele tu
ausencia
y los años
recreo de nuevo tus
pasos, el brillo de tus ojos
y voy moldeando tu
verdadero rostro de nuevo
para guardarte
para guardarte
para guardarte
domingo, 22 de noviembre de 2020
SIN LÍMITES por FLAVIA COSMA
Una vez más, la mano arruga la sábana de lino
con la palma humeante,
enferma de nostalgia.
En ausencia del amor
la cama se extiende exponencialmente.
Sin límites es mi sed,
una cueva seca es el vacío de la vista,
un nido de víboras es mi corazón;
la sonrisa de la luna entre los abetos
es solo un lejano recuerdo.
Bajo el sol invasor del infierno
dentro de nosotros,
ninguna maldición ya no se desenreda.
Traducción de Luis
Raúl Calvo
miércoles, 18 de noviembre de 2020
NADA por ERNESTO LOBO
Se fueron desgranando
cual esquirlas letales
voces
cánticos y…
además
una imagen…
Ya en lo infinito del tiempo
sin principio
bajo un inerte caos
el silencio marca el horizonte
golpeando a baldías horas…
Al surcar el agreste arenal
sólo antiguas pisadas
un escrito maltrecho y
el olvidado oasis seco…
Ahora oigo el golpe de mis pasos
siento el peso encorvando la espalda
la piedra rompe un millar de costras
y
otra vez
nada…
domingo, 15 de noviembre de 2020
Texto a los Payadores por ROGER RONDON
Ya no hay payadores
vení a aburrirte con nosotros un rato
de los que se afeitan en las zanjas con facón s
in jabón
de esos, ya no quedan
Ya no hay payadores
eran atentos a la palabra
estaban pendientes de concatenar frases
de tropezar con la rima
frases de peatones al caminar por la tumultosa calle
Corrientes eran congeladas por sus lenguas
apostaban al batarás
llevaban un facón en el abrigo, en la campera, una
marina en el bolsillo pa la bronca
usaban dos pañuelos y un peine corto
medían al contrapunteo sin vacilar
vos te los tropezabas frente al cajón de un limpiabotas
o al lado de un vendedor de periódicos
tal vez al lado de unos billetes de lotería
entre asesinos y prostitutas que jineteaban en la
esquina
en las ochavas de la calle Esmeralda.
Los payadores se mudaron a otra parte
de los que llenaban una mesa entera con botellas vacías
encendían un tabaco con otro
pedían rondas de licor
de esos que te decían adiós con las manos y las uñas
les fiaban la ginebra
los ceniceros eran sus amigos secretos.
A pesar de las turbulencias decían “salud”
se despedían de las sillas del bar como si fueran su
caballo.
jueves, 12 de noviembre de 2020
ENTRE AMARILLOS -EL ALMA- por Luz Myriam Moreno Puerta
“Homenaje al pintor Holandés Vincent Van Gogh”
Pastoreaste el color
en Borinage
y el reposo,
en el cielo de Auvers.
Lamento del amor
bocetos de un alma triste
en humedad.
Incansable pintor de la esperanza,
con pasión y color,
calmas angustias.
Sueños de Casa Amarilla,
Amarillo Autorretrato,
Amarillo trigo,
Amarillo Sembrador,
Arles, llanura amarilla,
Ciprés que asciende amarillo,
Amarillo Girasol.
En veloces pinceladas
el amarillo se apaga;
los parajes del tormento,
te deshacen y oscurecen.
Enigma,
en los vendajes de tu herida.
Los cuervos de tu cielo
devoran el amarillo
en el presagio final.
Fue una tarde amarilla,
amarilla de dolor,
de delirio.
Una plegaria:
“Buen Theo, llévame a casa”.
Al infinito,
corona de girasoles,
en tu gran Noche Estrellada
¡La eternidad te abraza !
domingo, 8 de noviembre de 2020
TARDIO OLVIDO por ERNESTO LOBO
Mis
crisantemos
de ajenos pétalos magros sin hojas
derramaron luces en blancuzca sombra
con maído baja voz
mientras el tiempo sigue latiendo
por los linderos del patio…
Ajeno es
el alargado jarrón abandonado sobre el piano
junto a la indeleble fotografía
mientras tus manos hacen de la música
aquella quietud que
irrumpe
cubriendo todo espacio…
Allá el cerrojo mohíno
incrustado a la cerrazón
de una puerta nunca abierta
jamás cerrada…
Aquellos crisantemos han invadido
el vacuo espacio oscuro
en un lóbrego sentimiento…
Ante el espejo
el último de mis pensamientos
tal vez con la misma tímida sonrisa
de una vida quizás insumisa
abriendo pasajes entre senderillos
altos muros y la inconclusa calzada…
He entonces de ir al encuentr0 entre mil
pétalos
tan sólo por una hoja verdeando
por todas las voces en canto
para sentir en cada latido
que sólo encontraré en un tardío olvido…
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