… "Íbamos a vivir toda la vida juntos./ Íbamos a morir toda la muerte juntos./Adiós. No sé si sabes lo que quiere decir adiós. / Adiós quiere decir ya no mirarse nunca, / vivir entre otras gentes /reírse de otras cosas,/ morirse de otras penas. MANUEL SCORZA. Poema Serenata. "
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"Íbamos a vivir toda la vida juntos./ Íbamos a morir toda la muerte juntos./Adiós. No sé si sabes lo que quiere decir adiós. / Adiós quiere decir ya no mirarse nunca, / vivir entre otras gentes /reírse de otras cosas,/ morirse de otras penas. MANUEL SCORZA. Poema Serenata. "
"Íbamos a vivir toda la vida juntos./ Íbamos a morir toda la muerte juntos./Adiós. No sé si sabes lo que quiere decir adiós. / Adiós quiere decir ya no mirarse nunca, / vivir entre otras gentes /reírse de otras cosas,/ morirse de otras penas. MANUEL SCORZA. Poema Serenata. "
"Íbamos a vivir toda la vida juntos./ Íbamos a morir toda la muerte juntos./Adiós. No sé si sabes lo que quiere decir adiós. / Adiós quiere decir ya no mirarse nunca, / vivir entre otras gentes /reírse de otras cosas,/ morirse de otras penas. MANUEL SCORZA. Poema Serenata. "
"Íbamos a vivir toda la vida juntos./ Íbamos a morir toda la muerte juntos./Adiós. No sé si sabes lo que quiere decir adiós. / Adiós quiere decir ya no mirarse nunca, / vivir entre otras gentes /reírse de otras cosas,/ morirse de otras penas. MANUEL SCORZA. Poema Serenata. "
La noche ha invadido el amanecer
hurtándole a la paz
la
preciosa luz.
Enmudecido
queda el silencio
entre disparos, cañonazos
y ahogadas sirenas aullando.
Impasible ante
el sufrimiento
─ incluso de su pueblo ─
el déspota imperioso.
Traducción de Germain
Droogenbroodt – Rafael Carcelén
Te quiero toda cholita
de mirada de reojo
y bolsa de pan.
¿Vendrás?
me lo he preguntado a las 7.30
y siempre llegas a la misma hora
todos los días, con los días,
y te amo así, somnolienta,
con tus sayonaras azules
a las 7.30.
Mis huellas dormidas sobre el cemento
han de perderse tras la borrasca
la niebla gris
los cielos lluviosos y
las jornadas intensas…
sobre la faz del parque
el de juegos en plásticos
ahí
por donde las manos ligadas al pasamanos
los caballitos del carrusel
mis gritos de iniciación
siguen la fiesta de elefantes y mitos…
he tratado de voltear el tiempo
mirarlo al revés
fijando cada instante en una emoción breve
mas al final no se pudo
los recuerdos desvanecidos
ya se han perdido…
pienso encontrarme en ellos
tal vez cuando el giro del universo
me devuelva
al esquivo punto de partida
desde donde lanzar la hondonada
de versos y cantos
que tanto dormitan como encienden
aquellas huellas sobre el cemento
y el grueso acero…
Donde esté el cuerpo estará lo erótico
y si el cuerpo está desnudo mucho más,
más bien podría decirse en tanto
cuerpo no depilado,
cuerpo no modelado
según los cánones de belleza tradicional
mostrarlo tal como es, sin brillos, sin añadiduras.
de hecho, no bañado
porque si hablamos de libertad y
exhortamos a irrumpir actos libres me resultan estas costumbres
relacionadas a la higiene
caducas;
¡vente, mulato, zambo!, vamos a olernos como
criaturas salvajes.
acaríciame
viento,
dadme a beber el sueño, la frescura
desde el hueco de vuestras manos.
Quiero embriagarme
beber la muerte
como un dulce veneno.
Pudiera fumarme otro cigarro, y,
medio escondido, esperar tu llegada.
Subiré despacio las quejosas escaleras...
desde el desván veré mejor tu camino,
tu llegada.
Ya imagino las correrías
los sudores
las idas y venidas del policía
del forense.
Ya escucho los ayes de las vecinas,
que no creerán lo ocurrido.
Pero nadie tendrá ninguna duda:
habré sido yo,
salvo la opinión de un tonto,
que especulará una estúpida versión.
Todo ya está oscuro,
te acercas...
El mango de mi cuchillo está meloso
de ansiedad.
La bombilla eléctrica es mi sol
todos aquí pueden ceñirse una corona en
la cabeza
tengo una corte de animales domésticos
un séquito de insectos mis dominios
son extensos campos de dientes de león
Aunque parece que lo ignoro
sé que visto una sucia camisa de fuerza
Me compadecen
mas no comprendo su lástima
Yo no reniego de mi suerte
no codicio lo que no tengo
simplemente existo como mala hierba
en una esquina del parque
El árbol
dormita
con su rugosa
corteza
anillada en
años
bello,
poderoso, inmenso
cargando un
mundo
volcado en
fango…
desde el
monte rodó
tierra y
arenal abajo…
ha muerto de
viejo
con el peso
de una vida cargando frutos
con un tiempo
herido de golpes
hachas,
fuegos y miedos…
yace vencido
mostrando
venas heridas
su última
flor
hojas
verdeantes
colores
mágicos en los que el ayer
reflejó
otro amanecer…
Está lloviendo,
lloviendo tristeza
por las
víctimas inocentes,
por la destrucción de un país,
por tener que huir de la violencia asesina.
Hambrienta,
sale una tórtola
del abrigo de su árbol:
como una soga
el anillo negro alrededor de su cuello.
Traducción de
Germain Droogenbroodt – Rafael Carcelén
Hoy no,
No alimentar
nostalgias,
Recordarlos
en trozos de papel
Al alba
recorrer rincones turbios
Llamado de
dulce condena, caer en tristeza…
¡No!, hoy no.
Abrazo la
risa matinal, tan blanca
El aroma del silencio,
lejos de mareas que revuelcan
De la mano me
tomo, exhalando ansiosas memorias,
Inhalando
presente, presencia, ser, vida, hoy.
Vengo de correr mulos,
de clavarme entero al mediodía.
Vengo cansado de correr
o no vengo
porque aquí nunca amanece.
La abuela dice que es mejor dormir:
encadenar la furia
con el vértigo;
No te hago caso
abuela
tienes muchos años de estar muerta
pero tu sombra aún remuerde con las moscas,
con el aguardiente,
con el pan.
Vaya, es penoso que lo diga yo
cuando salí yo
se acabaron las bailarinas
se acabaron las rumberas
en el “Tropicana” que inauguró Fulgencio Baptista
porque en los nai clob de los Estados Unidos
no lo dejaban pasar por el color de su piel.
Vaya, caballero, que cosa más grande, es penoso que lo diga yo
cuando salí yo
se acabó “Raquel” y toditas las demás
yo las tumbé
de cha cha chá y Mambo.
Vaya, es penoso que lo diga yo
no todo el mundo lo bailaba
al mambo, vaya,
de Dámaso Pérez Prado
porque era muy jápido
de tan rápido
que parecía que las parejas
estaban pedaleando el aire.
La han visto en la quietud del camposanto
volátil entre sepulcros y madreselvas
La han visto allá
cuentan unos niños
que iba de moreno luto
cabello gris al viento.
Que la han visto allá
me han dicho con entrecortado aliento,
que han escuchado su silencio
y temido su nocturno lamento.
He
dirigido mis sueños
tras una
imagen
que la
distancia trata
- con sorna -
de perder
entre brumas
y densos
colores…
de modo
obtuso
el enmohecido
tiempo
gira en
círculos
tratando de
esconder
un rostro
una voz
una sonrisa…
empero esta
mañana
antes que
salten las raídas láminas de luz
pude
encontrar completa
dibujada del
todo
en mi
postrero sueño
tu imagen
y
tu sonrisa…
Viejas glorias...
No sé cómo
pintar el camino...
Si
pondría un verde
Un
marrón triste
O un
traslúcido que palpite el cansancio
y brote
el barro
O quizás
helechos
Con olor
a trueno
Y la
nube en el tormento de invierno
brame
y todo
vuelva a nacer-
Desde la
abundancia
Hasta la conjetura de tu ser.
San Miguel de Cajamarca -
Perú.
Domingo, 18 de Nov del
2018
Moshenga VIII.
