… "Íbamos a vivir toda la vida juntos./ Íbamos a morir toda la muerte juntos./Adiós. No sé si sabes lo que quiere decir adiós. / Adiós quiere decir ya no mirarse nunca, / vivir entre otras gentes /reírse de otras cosas,/ morirse de otras penas. MANUEL SCORZA. Poema Serenata. "
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"Íbamos a vivir toda la vida juntos./ Íbamos a morir toda la muerte juntos./Adiós. No sé si sabes lo que quiere decir adiós. / Adiós quiere decir ya no mirarse nunca, / vivir entre otras gentes /reírse de otras cosas,/ morirse de otras penas. MANUEL SCORZA. Poema Serenata. "
"Íbamos a vivir toda la vida juntos./ Íbamos a morir toda la muerte juntos./Adiós. No sé si sabes lo que quiere decir adiós. / Adiós quiere decir ya no mirarse nunca, / vivir entre otras gentes /reírse de otras cosas,/ morirse de otras penas. MANUEL SCORZA. Poema Serenata. "
"Íbamos a vivir toda la vida juntos./ Íbamos a morir toda la muerte juntos./Adiós. No sé si sabes lo que quiere decir adiós. / Adiós quiere decir ya no mirarse nunca, / vivir entre otras gentes /reírse de otras cosas,/ morirse de otras penas. MANUEL SCORZA. Poema Serenata. "
"Íbamos a vivir toda la vida juntos./ Íbamos a morir toda la muerte juntos./Adiós. No sé si sabes lo que quiere decir adiós. / Adiós quiere decir ya no mirarse nunca, / vivir entre otras gentes /reírse de otras cosas,/ morirse de otras penas. MANUEL SCORZA. Poema Serenata. "
Aquel mundo de colores
de
mágica luz entre brumas
y amaneceres de pascanas
granos
y manos de tierra
se pierde
sin
que el arenal entienda…
Que
las quenas repiquen
que
las mustias higuerillas
les
canten a los sauces
a los
mirlos
a las
alturas…
De
aquellas cumbres
en
majestuoso vuelo
espero
todos sus colores
el
áspero de sus tierras
la
feraz cuenta de sus cosechas…
Ahí
donde el viento es hielo
la
cordillera es madre
ahí he
de sembrar mi última semilla…
5.10.2024
In memoriam
Cautivada
por la belleza
y
el esplendoroso colorido del amanecer
que
ningún artista puede reproducir
subió
día tras día a una roca
cerca
de la playa.
Hizo
hermosas fotos
para
enviarlas
a
su amiga.
Una
última foto
un
paso atrás.
Un paso sin retorno.
De tus hermosos ojos:
La
alegría del sol
y la
fuerza del su fuego.
La
humedad del alba
y el
resplandor del cielo.
De
tus celestiales ojos:
La
noche y su misterio,
para
abrazar el valle
de mi
cuerpo, en cautiverio.
Para
esculpir todo el valle
del
céfiro que acaricia
la
grandeza de un imperio.
De
tus negros ojos:
El
abismo de un infierno
y la
libertad del alma
ardiendo
en el propio fuego.
Del
encendido coral
que
arde en mi propio cuerpo
y es
bramido que se extiende
con
resonancia de mi eco.
De
tus poderosos ojos:
El
sueño de mi silencio
con
frialdad del invierno,
que
dulcemente aguardan
la
primavera en mi cuerpo.
De
tus amorosos ojos:
La
guitarra de mi pecho
que
extiende en armonía
las
notas de mi amor ciego,
y son
suspiros que brotan
de mi
corazón hecho verso.
Saboreo los inadvertidos rubores
flores aromando nuestro jardín de olvidos
en la casa sueño de mio
cuore
Tantos años iniciando lo que sigue de los tiempos
irisada compañía / risueños despertares
[Sé que pronto vendrá la primavera sin abrojos
aunque tarde llegará
rebosantes sus brazos
libre de antiguas prevenciones.]
En tanto
no obstante
la mirada ajena
honda y desnuda
llega la palabra
revela /rebela
Pese a todo
placentera la tarde me
musita: ‘Ya está bien’
y ceso de llenar con letras la página
brotada en antípoda al hastío y la molicie
de este lunes caluroso
que no acaba.
Arriero de mil caminos
y paisajes entrañables
Verdes llanuras
cumbres rocosas
te vieron pasar
con tu guitarra señera
y sus cuerdas sin igual
La noche trajo tu canto
por sendas de luna llena
y amaneceres dorados
No hubo acordes
ni palabras
que brotaran de tu estro
sin el preciso destino
para aquellos olvidados
parias y maltrechos
que pueblan estas tierras
¡Ah tus versos
Cada copla un recuerdo
y la imagen del terruño
con sus penas, encantos...
y vaquitas nunca nuestras!
Así, de estrofa en estrofa
has dicho mil verdades
cual semillas prometidas
que siempre germinarán
¡Pero una tarde te fuiste
con tu tropilla de rimas
y el siempre florecer
de los árboles frondosos
Mas la estima de tu gente
senderos, quebradas...
Y aquel cofre de refranes
impresos de puño y
letra
que pese al tiempo
tirano
Estoy tan seguro de haber extraviado la ruta
que dejé colgados en la
percha
sacón, botines y un sombrero
los que miro desde lejos
pues cual inertes aves
yacen en el vestíbulo
mientras bebo un café…
Es que la mañana desde muy
temprano
soltó gotas de azahares
y al vuelo retumbaron
los bronces del campanario…
Eso fue todo
desde entonces el silencio
cobija todos mis extravíos…
5.10.2024
¿CONTARON con las puntas de los dedos
los nervios de las
hojas
leyeron las líneas
en la palma de la eternidad?
¿Levantaron sus ojos miopes
la oscuridad
reconocieron en el rostro
de la noche los signos, el alba?
Versión castellana en colaboración con el autor: Tomàs Llopis y Fco. Javier Barbero
No hay minuto de la vida
que no esté bien calculado,
el brillo de la mirada para cargar
las caricias del que me dice su dueño.
A lo lejos espectros susurrantes
dibujan los bordes delirantes del empeño.
Y siento como calculan este bendito silencio
para labrar la sonrisa,
para decir los ¨te quieros¨
bañados del sudor fuerte
provocado por mis besos.
Todo cuadra bendecido,
hasta en la siembra del huerto
donde nacen ruiseñores,
donde se murió mi perro.
En los domingos tranquilos
es cuando más lo venero
porque siento sus caricias
penetrarme hasta los huesos.
Todo está bien calculado
y yo vivo en mis silencios
agradecida del viento
que sopla sobre mi vientre
donde se engendra el paisaje
que guarda nuestros anhelos.
Tengo corales de amor entre los dedos.
(a Milena)
Siempre es al mar
Gitana amada
tú nos ofrendas claveles cada
verano
para suavizar los techos de
nuestras casas
Yo te escribo esta pálida
carta
donde poco te dibujo
apenas la ternura de nuestra familia
esa tribu pintada de
amatistas
esa cabaña donde se oculta el
Sol
de madera y anda suelta la
Luna de plata
Al mar puedes contemplarlo a
lo lejos
pero nunca extraviarlo
ni ocultarlo, gitana mía
El domingo dormimos nuestra
visión sobre la yerba
dormías hermosa con tus
pulseras doradas
tu cabellera ondulada y tus
labios rojos
¿Por qué te alejaste de mi
regazo
muchacha cuello azul y manos
de rubí?
Te ofrezco mis libros, mis
baratijas y mis añoranzas
Tus ojos seductores prenden
chispas a los míos
Gitana descalza siento tus
sueños elevarse
Mientras mi cuerpo cae
irremediablemente
como la lluvia de febrero en
Lima.
19 de febrero de 2025
Distante los dedos rasgan las cuerdas
una discreta voz emerge
cantando versos
musitando sonidos…
Desde el fondo del jardín
urdiendo colores en el florero
siento que esos versos
los escribiste
aquella tarde de complicidad
en la que los silencios
se lanzaron a correr…
Espero que al caer la noche
las mismas notas surjan
volando con transparentes alas
por entre los misterios
de este amplio mar
de complicidades…
14.2.2025
En la luz de tus ojos
Sobre cada huella latido
Para despertar apacible
ligera
En el aroma que deja cada
palabra no dicha
En el fulguro de aquella
Lejana
Pero comprendida
Guárdame
En el pulso encendido
Lo que oprime lo que brota
En la penumbra
En la frágil mirada que toca
y se esfuma
Próximos distantes pero
unidos
Guárdame en el suspiro
Que orada el tiempo
Entre cada bocanada de aire
fresco
En el filo de cada hora
Que caminas por la vida
Cuando miras la última
estrella
Antes de apagarla
Guárdame
Y no me olvides
pero como dijo Dios, cruzándose de piernas:
veo
que he creado muchos poetas, pero no mucha poesía.
CHARLES
BUKOWSKI
la bruma diluye las siluetas azules
hacías veranos con tu voz
adormecidas yemas se encienden
noche de miércoles sin ceniza
afuera no contemplo tu tristeza
iban cantando rumbo al
Yacana / alcoholes de turno
sentencian:
la suerte es de los otros
dictan con el tacto del camello /flujo del poder en espiral
tu mañana es ahora
otro día / uno más
secuencia inasible de relojes
recurres al monólogo silente
pacto de sosiego o tregua de combate
los labios se cansaron
la BARRA de a SOL extraña la cadencia de esos pasos.
Primero fue la infancia ciega,
que iba escribiendo tactos
en cuerpos sin cocer
y deletreaba alfabetos
ilusionados
en nubes de algodón de
futuro.
Después llegaron las mesas
que conocí
en mañanas de filosofía autónoma
y rebelde.
Luego el torbellino de
enhebrar
deseos y destinos
tejedores de almazuelas
desbocadas,
respetando, eso sí,
el horario de las fichas.
La vida brotaba de las
cornucopias
de los países inventados,
de los océanos
de insospechados azules.
Pero una tarde se hizo
tarde para todo
y la esperanza quedó
enganchada
entre las rejas
y el odioso cangrejo
se la llevó hasta la
muerte.
África superó algunos
lutos,
y me regaló el sentido del
ser y el deseo.
Siempre estaré agradecida
al continente más abierto,
a su horizonte.
Volví a vivir deprisa,
volví a tener un presente intensamente
florecido.
Hoy ya no espero que mis
ruegos
horaden tu hipocampo
ausente,
pero sueño,
sigo soñando vuelos
y fotografías,
palabras de arena
que construyan castillos
duraderos,
sigo soñando reencarnaciones
improbables,
de algún modo… sueño.
Has extendido
irredento ser
magníficas alas
de largo plumaje
para enfrentar los vientos
cruzando ventiscas y
huracanes…
Has girado sobre verdes
prados
cielos abiertos
farragosas abras
como mares encrespados
para dormir hoy
sobre la fría roca
en el páramo de tu soledad…
3.10.2024
Nenúfares,
sobre el sereno lago
(al cuate Elid Rafael Brindis)
Hoy que nuestro dolor es tan sólo un pájaro
que agoniza lentamente
requiero de la soledad de mis libros
de la remembranza del escritor Alfonso Reyes,
Hoy mientras mi cactus azul oscuro, empapado por la lluvia
se arrastra por el techo desvencijado
por los viejos caminos donde nace el humo
Hoy que estamos vencidos
tiritando de temor y de frío
Hoy es oportuno tejer algo
y avivar el fuego y abrazar al sol
bajo nuestras cabañas
acariciar las mejillas de nuestras crías
y apagar la nostalgia
despintando el polvo lila del corazón
por la chimenea de la Noche Buena.
@Rosina Valcárcel, 29/30 de diciembre de 2024.
¿QUÉ VIERON los viejos profetas
que no describieron
en la soledad que
a la mente agudice
-o la haga errar?
¿Oyeron una voz
desconocida a nuestro oído, soñaron un sueño
que otorga despertar y
certeza
firme como verdad y palabra?
Versión castellana
en colaboración con el autor: Tomàs Llopis y Fco. Javier Barbero
Plegué en mis manos
toda la magia
que los ensueños entregan…
Santifiqué a millares en su
agonía
crucé los océanos
para guiar cuerpos insomnes
rumbo a tierras francas
por donde la pureza de sus
almas
regaran de paz todas las
comarcas…
He sido profeta y pastor
hasta llegar a la puerta de
los dioses
desde donde hube de volver
mis pasos
dejando mi magia enterrada
en profundas cavernas…
Ahora extiendo mis manos
para cobijar algunas monedas
en una esquina adoquinada
al centro de una hosca ciudad
baldía…
3.10.2024
En versos plasmo el viaje de mi alma,
caminos
recorridos con pasión,
amores con
los que logré la calma
y penas
que entonaron mi canción.
Exploro el
interior del ser humano,
las luces
y las sombras que lo habitan,
y en cada
palabra encuentro un arcano,
con el que
mi mente y corazón vibran.
El amor,
el desamor, la eterna danza
de emociones
que nos hacen palpitar,
y en cada
verso encuentro la esperanza,
de conseguir
descubrir al fin la paz.
Así
escribo, porque eres tú mi guía.
Y, en cada
verso, te entrego mi verdad.
Madrid, 26 de mayo de 2024
¡Maldito sea todo!
Todo
nuestro Sur apesta a paz.
EZRA
POUND
Ni la lluvia hacia arriba
ni el mar hacia el río
no lo imposible / ni la ficción
[dilución intangible del capricho]
ni siquiera los sueños en la brisa del verano
Sólo pedíamos lo preciso para creer y ver crecer
Alas & Buen viento
Cobras lo que otorgas
en redundancia
[elocuente es tu silencio frente al rumor que sube
a la súplica exigente en tropel por las calles]
Cuando la amenaza cunde
la hartura del miedo el hambre y el dolor
se pintan cual Sextina de Pound
con el color del caos carmesí
La plegaria de ayer es sabor ido
¡Maldita sea tu
indiferencia!
Quien hubiera sido Clavijo
entregando en Samarcanda
la embajada a Tamerlán,
el gran emperador de las
estepas.
Quién hubiera sido Cortés
escribiendo en días
tropicales
las cartas de relación
a Carlos,
el emperador de la
cristiandad.
Quién hubiera sido Mary
Kingsley,
la que vivió amables
noches
en casa del gobernador,
esa hacienda que yo visité
siglo y medio después
en los intrincados
dominios de la selva.
Quién hubiera sido
mi admirado Kapuscinski
descifrando un continente
en noches de marfil y
ébano,
esas noches que también me
envolvieron
y fui a contarle en su
parque polaco
apenas un año después de
su muerte.
Pero fui Gloria
y sólo descubrí nuevos mundos
para mis ojos,
aunque quisiera también
desvelar velos
y develar universos
paralelos,
para que otros, mayores,
mujeres como yo,
se atrevieran a volar
y a cruzar océanos,
y se negaran a arrinconar
sueños
y se negaran, después,
a dar por soñado lo
vivido.
