Os
equivocasteis al nacer, tan lejos de la "bolsa"
|
y tan cerca
de lo que dicen –un lugar de la periferia.
|
Ya os llegó
la muerte, por gas, envenenados,
|
ya hay
barcos de guerra en la mar,
|
y hasta
quieren cerrar las puertas.
|
Unos de los
de un lado, los otros del contrario.
|
Pactos de
geo-poder,
|
dicen, por
la hegemonía;
|
Dicen, por
asuntos de lealtad;
|
Dicen… y no
dicen…, unos por decir;
|
Otros…,
mejor para no hablar.
|
Yo
escribiré un poema,
|
mi vecino
va a rezar
|
otro dará
una conferencia,
|
algo
magistral…
|
-bueno, si
lo permite su agenda-
|
Pero por
vuestra tumba sin nombre,
|
nadie se
jugará;
|
Os lo dije
–hay problemas en la bolsa,
|
petróleo,
armas, pacto regional, Rusia, Irán
|
la Europa
de aquí, la Europa de allá,
|
los jeques,
los cuidadores de Alá
|
los de aquí
y los de allá,
|
los del
imperio americano,
|
los cientos
de analistas
|
y tantos
dioses, cada uno
|
único por
cierto,
|
de las
humanas religiones.
|
Sin nombre
florecisteis, niños.
|
Mañana no
os van a recordar.
|
Habrá otros
titulares,
|
otros
poemas
|
y otras
hablas – platicas y demás
|
Hoy pienso
en Emma Goldman y en John Reed,
|
sus ideales
y desengaños,
|
pienso en
César Vallejo
|
y en Walt
Whitman, "el viejo".
|
Hoy voy a
pedir perdón por haber nacido
|
y voy a ir
al acuario
|
a aprender
a nadar con los habitantes del agua,
|
a comer,
amar y procrear
|
a no tener
gobierno
|
a no tener
honor ni propiedad…
|
Pienso,
|
niños de
Siria, envenenados con gas,
|
niños de
Auschwitz, ceniza y también gas,
|
niños del hambre,
en final, atrapados
|
niños sin
nombre, esclavos,
|
niños sin
sol, refugiados;
|
niños,
debisteis ser oriundos de algún otro lugar.
|