Aristas recurrentes
rasgan mi destino convulso,
quizá soy un junco,
tal vez una hoja herida.
Deambulo por los recovecos de la historia
que en algún momento se cruzó conmigo.
Tengo mucho que contar,
toda una enciclopedia en el tintero.
Las horas me han cercado,
se ríen
a carcajadas
y se afanan
en tatuarme muescas en la cara.
Increpo al espejo
y me devuelve desfallecimientos,
arcanas ambiciones
y algunos sueños cumplidos.
No soy justa, lo sé. Soy un
ciclón insatisfecho.
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