Pues bueno, es así. Hasta el final del siglo
Se
prolongará el despido. Para siempre
Están
cerradas las doradas urbes
De tus instantes. Los ríos deslumbrantes
En otras tierras desde hoy van a correr,
Bañando prados vivos de hierbas salvajes
Y no aquí será donde los pasmados mediodías
Bajo los árboles derrumbarán en un manojo
Un flujo de migajas candentes de hogaza.
Todo eso
Quiere decir también que cada gesto y
sonido
Son marcados con el calor desaparecido,
todos los
Contornos están enviados para demoler – de
otro modo
Deberá hablar, callándose, aquello
Que como si en nada me ha cultivado,
En esa infinidad del llanto
Que abrió los ojos enceguecidos.
Marzo
del 2020
Traducción
de Sergei Batonov
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