Y si
acaso
detrás
de la ponciana
subsiste
una comedia…?
Ella
ya había colgado el delantal
la
canasta dormida en paja dura
y
sobre la tierra húmeda
las
chanclas
tres
ajos y la cometa roja de los niños…
La
huerta oliendo a podredumbre
y la
breva mordida por los mirlos…
¿Es
que acaso es una comedia…?
Nadie
dormirá al caer la noche
tampoco
cantará cigarra alguna
el
camino vacío de hormigas
o la
antigua huella de una fiera
serán
refugio de la memoria…
He
dejado al ristre mis escritos
en papeles
tiznados de añil…
Ya
libres las codornices
han
barrido el campo hacia la costa…
Ahora
el perlado azul de la luna
marca
una huella
en la
que - con sarcasmo -
no hay
destino alguno…
Por
fin comprendo el irónico canto de la ponciana…
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