lunes, 14 de septiembre de 2020

IMPOSIBLE DE SER por ERNESTO LOBO

 

Aquellas mulillas de hierro y fuego,

en escaldas de arrastre,

pasos inciertos,

bajo el vertical tamiz en hilachas de oro

entrecruzando la maleza,

por donde ella,

toda cesta,

 fruta entera,

olor a enhebro y canela,

a dulces de miel,

mira a reojo,

mientras mis bestias cubren el horizonte

desgranando sones y versos

que no escucha en su suave andar,

requiebros de cintura

coquetería en viernes y

otra vez la tarde

mi afán interrumpido por su cintura...

 

sin esas mulas,

sin ese color a muescas

no volvería

para que sus ojos

en inédita sombra de ayer,

ignoraran los golpes a cascos encadenados…

 

ajena la pendiente

por donde pierdo razón y ciencia

mirando sus pies desnudos

cabellera al viento

ojos de plenilunio

cayendo junto a la luna

en abril y junio

mientras en eterna distancia

sueño con sus manos

con un simple gesto

imposible de ser…

 


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