Fue esa caminata esquizofrénica
dónde dejaste el
pensamiento
y por lo tanto el
recordar
sobre cuánta hojarasca
seca
de equis árboles
Y que volumen de viento
hace falta
para complacerse de un
otoño
en esta estación
donde el tren que nos
lleva
hace íntimo el adiós.
No todos advertimos
El margen de metal que
corroe la contemplación
Ese riel donde
escribimos migajas de lluvia
para atascar el
resplandor del cielo
mientras colapsan sobre
si mismas las gigantes rojas
en intrascendente hollín
que procede de un pañuelo.
Como si todo fuera
verdad…
El soplo fausto de la
vida
que emanan de los
misántropos aerolitos
El olor ajado de estos
calcetines rotos
por tanta peripecia
Y lo incierto del
retórico sonido abdominal
buscando un pan en la
mochila vieja y vacía
de los años antiguos.
Y sólo hay pensamientos
ermitaños
advertidos con el tacto
de las uñas
en la tela.
El océano de papel
donde irrumpen tiburones
¿Quién no ha escrito
sobre ella?
Sobre huesos que soplan
huracanes
Y que en las burbujas
nebulosas de los habanos
duermen mariposas
transformados en
escarabajos
que elevan los barcos
con la luz débil de las
velas.
Entonces no es la cumbre
más alta el Himalaya
Tampoco una paradisiaca
playa
Cuando veo en vuelo que
el frio sopla
una nube de gansos sobre
la pendiente
sin recado ni escala
con destino próximo
desde otro continente
donde todo es nada
y nada es simplemente
nada.
Allí bebe el peregrino
Como ciervo en el
fantasmal río sin pradera
Allí donde el vacío de
los tiempos en más oscuro
y el talante
sin forma
con los días
que no han de volver
sin faena
sin calendario
Como si esta farsa
fuera más de todo aquello.
Buenos Aires-Argentina
20 de Julio del 2018
Moshenga VIII@Julio 2018.
con los días
ResponderEliminarque no han de volver
sin faena
sin calendario
Como si esta farsa
fuera más de todo aquello.
Me gustó mucho este poema, me remite a estos, los días...