DESPEDIDA por Liliana Escanés

 Hay un sendero que ya no recorreré...

Hay una ventana que ya no abriré... ni cerraré...
Hay una puerta que ya no atravesaré...
Hay un cántaro que ya no llenaré...
Hay un camino elevado... un cerro... que ya no escalaré…
Hay un cajón, un cofre, que ya no abriré… Ni cerraré…
Hay un árbol añoso, frondoso, bello y elevado,
que me verá pasar... Serena, lenta, callada…
Y ya nada le diré… Y ya nada sentiré… Y ya nada cantaré…
Mi voz, habrá callado… Mis manos, se habrán enfriado…
Mis pies, se habrán detenido…
Mis palabras, habrán callado…
Mis huellas, se habrán borrado…
Mis silencios, como aves indómitas atravesando el cielo del ocaso,
 habrán partido... A buscar mejores nidos…
Mis deseos, mis emociones, mis pensamientos, habrán descansado…
Mis sueños, no habrán acabado...
Mis plegarias resonarán en la nada…
Desarraigadas… Solitarias… Demoradas… Desoladas…
Mi corazón ya no sentirá nada…

Sólo un bello y colorido ramo de flores silvestres
me habrán depositado...
¡Ah, pero para eso... no teman... no se alarmen!...
¡¡¡Aún falta!!!...   ¡¡¡Aún falta!!!...
¡¡¡Aún falta!!!...

* LILIANA ESCANES, desde mi humilde rincón de “LA CASA AZUL DE LA
POESÍA”, 1/4/2022, Bahía Blanca, Argentina *

Abuela batea por NANNY ZULUAGA HENAO

 Antes de la era de la coca plástica,

en medio de la totuma,

la cuchara de palo y la tinaja de barro,

reinaba la batea.

 

Horizontal, en el regazo de la abuela,

quien despepitaba achotes, pelaba mafafas,

y enfriaba las cucas recién horneadas.

 

Desde una repisa de ollas con el palote atravesado,

guardaba la memoria de los dulces de Semana Santa;

era el escondite perfecto de estas místicas ricuras.

 

Hoy,

lejos de la cocina,

abandonada en el patio,

con el vientre roto,

amasa los sueños de la infancia

y el recuerdo de la abuela que ya partió. 

LARGO Y LARGO COMO RÍO POR ROGER ENRIQUE RONDON

Somos los mismos negros,

¡mira pa allá!.

 Es el mismo negrito bembón el que manda,

esa horda de despeinados,

esos sin zapatos,

esos seres que sobrevivieron a todas las pestes,

a todos los aguaceros,

esos diluvios de la Guaira,

esos descalabros de estadios

cuando se exceden en la boletería,

un barco desde las islas Canarias

iba dejando gente en su mudanza,

veinte 20 negros en Cuba,

veintitrés 23 en Puerto Rico,

en Panamá 34 tal vez,

quizá en Venezuela dejaron 35,

en Colombia 45 y es muy curioso

que todos esos negros

dejaron su música por ahí,

regada,

esparcida como las cenizas en un puente,

por esa vereda der diablo.

Preciosa te llaman las olas,

olas del mar que te bañan,

la que el gran Gotié llamó

la perla de los mares,

preciosa te llaman los bardos

que cantan tu Historia,

tenés la noble hidalguía de España,

preciosa serás sin bandera.

Superando la medida por PASIO SAVOSIN

 Lo lejano y lila quema con el frío.

En el mediodía ardiente

las sombras cobrizas por poco se trazan.

Se llena el borde

del bosque! continúa la marea veraniega, creciendo

como una pared luminosa.

Con la plenitud de asombros tuyos,

 

Oh portadora de luz,

se excede la memoria terrestre

a sí misma,

Desecándose hasta una línea pequeña

hasta una palpitante venita con el aliento

cortado, hasta aquella altura

Donde no hay más tierra y sólo pasa el sol

por los puentes

De infinitos segundos, dejando lleno con nada

la raya

 

De las incesantes canciones de saltamontes.

Se terminaron los sonidos, salvo el aire deslumbrador

que cristalino tintina sin voces

En el lindero entre el cielo y la lenta

vida, la arena dorada

Está corriendo por todas partes: el tiempo

se desmoronó como un polen … Hasta la alborada

 

La tierra descansa recordando lo que se le acercó

y se calma poco a poco, se debilita su trasudor

a la hierba

Y colma el antiguo y lila silencio

con la quemadura. Estoy llamando, -

en esas estrellas en las profundidades de tinta donde

cualquiera ha vuelto a la vida, -

 

Sólo en la memoria, por cierto, y con aquella

huella en la piel,

En las pestañas, en el corazón, por ningún lado, en este

encuentro del fuego y la tierra… de esta pareja

 Mayo de 2020. Traducción de Sergei Batonov

 

OTRO YO por ERNESTO LOBO

He gatillado el percutor

Los cuerpos aún no han caído

Miro desde lo alto cruzar un ave

Mientras el rebaño huye espantado y

La cascada frena su curso…

 

Tendré una apacible tarde bajo el sauce

La calandria hará su nido

Bostezaré canciones sobre el pago dormido

A un pueblo perdido entre pedruscos

Y avalanchas…

 

Sé que he de volver con el arma en ristre

Con la mira en aquellos ajenos cuerpos

Que han de inclinarse a la metralla…

 

Otro día embebido en furia

Otro día ajeno

Otro distante ser

Otro yo entonces…

EL RÍO ATRATO por NANNY ZULOAGA HENAO

 A orillas del Atrato, los árboles pueblan la tierra, más allá de la línea, donde se pierde el horizonte. y se adornan de Caseríos Negros y Emberá.

Entre sus aguas, 

el encuentro espiritual

de Oshun y Caragabí,

alimenta las raíces

del árbol sagrado de Jenené,

y guarda la memoria,

de los días en que

un negro y un árbol

valían lo mismo 

en el comercio de ébano.

 

El misterio de sus aguas,

se escribe, en los cuerpos

gigantescos de sus árboles, 

en la caricia de sus ramas,

cuando tocan el cielo

y ordeñan el agua.

 

La magia de su caudal

sube al corazón del tumatau,

árbol que da origen al pueblo Emberá,

a su lengua y a su sabiduría,

con la pulpa labrada

de su tronco.

 

Anida en el vientre

de la ceiba bonga

hermana del baobab,

morada del alma de todas las cosas,

madre protectora,

capaz de liberar a sus hijos

de los malos espíritus que les asedian.

 

Cada tronco, es ofrenda

de la selva húmeda.

Oráculo del tiempo,

la casa de los espíritus,

el sendero entre la Tierra y el Cielo.

 

Un día lluvioso, llegó el aserrador.

Entró por bocas,

con motosierras

y monstruos de hierro,

llegaron permisos de no sé quién

y con sus nombres gringos.

 

Desde entonces,

decenas de cuerpos mutilados

se amontonan,

al borde del agua,

tablones recién aserrados,

esparcen su aroma a savia,

mientras esperan la venta.

Ese día,

 en que serán arrojados

 a la corriente

cuando el río

       dejará de ser,

fuente de vida

y se convertirá

en corriente de cadáveres.

Tiempo de vidrios rotos por Lady Rojas Benavente

Unos segundos de domingo y sol

el golpe feroz del fierro te arroja por los aires

caes estrepitosamente al suelo

Se rompen los huesos como vidrios viejos

 

¿Quién eres ahora? pregunta una voz de antaño

Tú contestas simplemente unas verdades:

Un cuerpo hecho trizas

Un injerto de pieles y costuras que sangran

Un fuego que quema el leño de la pierna herida

Una costilla astillada en el pulmón

Un húmero fracturado

Una clavícula desencajada

Un puente abierto entre el tobillo

Unos brazos atados para que otros no me lastimen cruelmente los hombros

Una cabeza que divaga

Un espíritu habitado por ogros que me atormentan

Un martirio cotidiano que desconoce a su verdugo joven

 

Soy

un sueño volátil

sin arraigo…