… "Íbamos a vivir toda la vida juntos./ Íbamos a morir toda la muerte juntos./Adiós. No sé si sabes lo que quiere decir adiós. / Adiós quiere decir ya no mirarse nunca, / vivir entre otras gentes /reírse de otras cosas,/ morirse de otras penas. MANUEL SCORZA. Poema Serenata. "
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"Íbamos a vivir toda la vida juntos./ Íbamos a morir toda la muerte juntos./Adiós. No sé si sabes lo que quiere decir adiós. / Adiós quiere decir ya no mirarse nunca, / vivir entre otras gentes /reírse de otras cosas,/ morirse de otras penas. MANUEL SCORZA. Poema Serenata. "
"Íbamos a vivir toda la vida juntos./ Íbamos a morir toda la muerte juntos./Adiós. No sé si sabes lo que quiere decir adiós. / Adiós quiere decir ya no mirarse nunca, / vivir entre otras gentes /reírse de otras cosas,/ morirse de otras penas. MANUEL SCORZA. Poema Serenata. "
"Íbamos a vivir toda la vida juntos./ Íbamos a morir toda la muerte juntos./Adiós. No sé si sabes lo que quiere decir adiós. / Adiós quiere decir ya no mirarse nunca, / vivir entre otras gentes /reírse de otras cosas,/ morirse de otras penas. MANUEL SCORZA. Poema Serenata. "
"Íbamos a vivir toda la vida juntos./ Íbamos a morir toda la muerte juntos./Adiós. No sé si sabes lo que quiere decir adiós. / Adiós quiere decir ya no mirarse nunca, / vivir entre otras gentes /reírse de otras cosas,/ morirse de otras penas. MANUEL SCORZA. Poema Serenata. "
Ser,
Una silla de lona y madera
Soledad, sabe a sal, a sanación,
En una playa de aves sureñas,
Desierto en fondo musical,
Haciendo memoria,
Creando espacios nuevos,
Frente a olas pacificas, fuertes, indomables,
Y huerequeques confiesan
Es tiempo,
De sanar,
Para abrir alas replegadas,
Sacudirse las plumas muertas,
Volver,
A ti, a mí.
Ser.
Entre guerreros está creando. La paz
cubre todo como un pañuelo
celeste. Obcecadas
Han parado las nubes. Y muy
lejano
De los pensamientos y las
palabras, la tierra poblada
Con un rayo escribe sobre las
verdes palmas
De árboles, sin cortapisa
Atravesando el vacío. Míralo,
Cual cariñosa ahora está su
letra querida,
Mientras el mediodía el
carmesí de la sombra
Mantiene y lo inmóvil del
viento, ebrio en su canto,
Se olvidó como los océanos
hundían
Los hombros de árboles. El
colchón de plumas y el hueso,
Y la escritura cuneiforme.
Como un sello
Toca el rayo. Donde estabas,
el inaccesible…
Si quieres, contesta. O no
contesta,
Porque oyes ya cual ferviente
es el amor
De las plantas torcidas.
Obtusa- y suavemente
Se echa lo candente, de nuevo
retrocediendo,
Sobre el hueso arbóreo a esta
hora.
Y con toda la extensión de su
vida
Agradecidos están. Callados.
Entre guerreros está creando.
Mayo de 2020
Traducción de Sergei Batonov
Los miedos yacen colgados
junto a los
trastos que dejó la guerra
un casco en
gris
seis metrallas
sin reventar
un mapa y diez
latas….
Salí a pecho
limpio aquella mañana
caminé sin
prisas
por entre sembríos
lucían pálidos
al borde de una
muerte
que los
disparos le susurraban…
Al bordear el
lago
con sus
banderas en alto
los carros de
fuego
las ballestas
armadas
sus
desencajados ojos fijos en mí…
Ahora que
escribo
recuerdo haber
compartido una sonrisa
sin alzar los
brazos
cruzar
impasible toda aquella tropa
palmeando sus
brazos
la espalda
les mostré que
sobre el horizonte
el arco iris
era ya el
preludio de un diferente día…
Junto a los
trastos de la guerra
mi pluma con
mis miedos
varias hojas sueltas
y un poema
lanzado al aire….
19.1.2024
anclado, varao, sin plata y sin fe
qué será de la avenida
Solano
la esquina de Carmelitas
cómo habrán cambiado
no sabes las ganas que
tengo de verlas.
Pico rojo vino a decirme adiós,
No fue
una despedida casual,
Me señaló una nube clara,
Reflejando mi rostro relajado, risueño, decidido,
Casi no me reconozco,
Dijo, ella eres, en este horizonte libre, eres.
Puse mis manos en sus alas,
Me llevó hasta mí…
Esparzamos incienso
Sobre
los cadáveres
De
las flores.
Y
repartamos pan
Y
vino a los supervivientes.
La
tierra se contrajo
En un
espasmo
Y los
relojes se han hundido
En el
arenal, lejos
De la
orilla.
Nos
hablaron
De
pandemias,
De un
dolor premeditado
Y
nada humilde,
De
una vanidad contagiosa.
Sigo
la pista de los surcos
-algunos
me consideran
Fugitiva,
otros
Admiran
la
Destreza
con que
Arranco
las alas
De la
incertidumbre-
Arrojaron
los libros
A la
hoguera
Y el
humo ya es solo
Una
partitura
De
cenizas que empuja
La
retina hasta volarla.
El
destino, decía un niño
Demasiado
adulto,
Es
una línea ilegible
En la
palma
De la
mano.
Otro
niño
Esperaba
que
El
espliego floreciera
Y nos
diera claves
Para
entender
La
vida.
Pero
solo llegaba
Un
aroma en diferido,
Mezclado
con alcanfor,
Y un
álbum de fotos
Sin
fotos.
Embriagada
por la
Plenitud
de desaparecer
Pongo
un pie
En el
punto en que
Los
pájaros arrecian
Y el
viento sofoca.
Nosotros,
tan inciertos,
Superamos
tantas
Cosas,
pero fuimos
Incapaces
de
Comprender.
Y
perdonar.
ningún rincón de mi cuerpo es inocente ante
sus preámbulos y
juramentos
me dejo llevar por sus
provocaciones
sé que al infierno iré a
parar
pasión que me condena a
rendirme ante sus favores
ya no llevo cuentas
a él me debo como Diosa
con sus dádivas generosas,
llamativas, eufóricas
ningún rincón de mi cuerpo
es inocente ante
sus preámbulos y
juramentos
disfruto plenamente de sus
exigencias
pecado de los sentidos
sentir que bajo llave
no las negaré, señor juez
nosotros a diario lo
probamos
me reprocho el no
saber
controlar mi fogata.
