Habrá que morigerar los tropeles
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Ay señor de polendas
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Aquí no hay espacio más
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Para sus orfandades
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Poder que de poder se trata
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Pues sí mi señor
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Cayeron sus guantes
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Sobre el sombrero de paja
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Las espuelas y el fuete
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Sonaron a motor raído
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Pues que sí mi señor
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Ya no hay más espacio
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Para aquellas tropelías de antaño
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Que se miran ya con fijeza
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El poder de sus poderes
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Cristales ahora son
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Ah mi señor
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Jalaré las cuerdas otra vez
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Sonarán las campanas a repique
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Los labriegos volverán a inclinar el
dorso
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Pero para los tropeles de ayer
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Espacios no habrá…
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