Del Editor

… "Amo así este cráneo en su ceniza, como al mundo / En cuyos fríos parques la eternidad es el mismo / Hombre de mármol que vela en una estatua / O que se tiende, oscuro y sin amor, sobre la yerba. “Parque para un hombre dormido”. 13 nudos en la espuma. JORGE EDUARDO EIELSON "

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"Amo así este cráneo en su ceniza, como al mundo / En cuyos fríos parques la eternidad es el mismo / Hombre de mármol que vela en una estatua / O que se tiende, oscuro y sin amor, sobre la yerba. “Parque para un hombre dormido”. 13 nudos en la espuma. JORGE EDUARDO EIELSON "

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"Amo así este cráneo en su ceniza, como al mundo / En cuyos fríos parques la eternidad es el mismo / Hombre de mármol que vela en una estatua / O que se tiende, oscuro y sin amor, sobre la yerba. “Parque para un hombre dormido”. 13 nudos en la espuma. JORGE EDUARDO EIELSON "

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"Amo así este cráneo en su ceniza, como al mundo / En cuyos fríos parques la eternidad es el mismo / Hombre de mármol que vela en una estatua / O que se tiende, oscuro y sin amor, sobre la yerba. “Parque para un hombre dormido”. 13 nudos en la espuma. JORGE EDUARDO EIELSON "

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"Amo así este cráneo en su ceniza, como al mundo / En cuyos fríos parques la eternidad es el mismo / Hombre de mármol que vela en una estatua / O que se tiende, oscuro y sin amor, sobre la yerba. “Parque para un hombre dormido”. 13 nudos en la espuma. JORGE EDUARDO EIELSON "

miércoles, 29 de mayo de 2013

RAYAS AZULES por Claudia Cáceres

Rayas Azules

Medias blancas a rayas azules, zapatos de charol. El cabello recogido contra el viento del oeste y no es cálido, se respira a norte por lo fresco,  olores de otoño en cada soplo se enredan en su cabello... me gustan las medias entre lo sombrío en movimiento, se dejan ver bien.


Hoy no lloverá - viernes y sábado tal vez... se alejan... polvo se levanta, ¿o es bruma? Hay bruma hoy. Quizás será una  tarde de sol. ¿Yo me quedaré afuera? ¿o adentro? El silbido intenso y acorde a mis sentidos, delatan una canción serena y la culpa  en mi memoria cercana.


Zigzagueantes rayadas y azules, pero el cielo esta aun cerrado, a pesar de su luciérnaga en el pecho, el sabor de limón y miel en los labios, es una fracción de vida,
reflejo de tierra y telas de araña, cuarteado destello dorado, tiritando, tarareando, deténganse, ¡hay fuego rojo!


...Perdidas... descalza sobre madera barnizada, tibia. Distante del afuera, flores de lavanda distraen, no se miran, no son rayas, ni azules... ni frescas caricias. Agua. Sobre su infinito cabello enredado cae la noche,  lo peina tiernamente: calma mi niña; las encontraras, veras. Duerme ahora. Blanco.
Claudia Cáceres (Montreal)


Carne en frenesí

Hay mágica erosión en el ambiente.

Ven, quédate un ratito más.

Tengo aquí el perfume de mi cuerpo,
la tibieza de la piel dorada,
y un deseo voraz en la mirada.

Tengo destellos en mis ojos
iluminando ardientes ansias.

Deseo encarnar  vida para ti.

No permito que te toque el sufrimiento,
Guardo tus dolores en mi cofre de ébano
esperando se disuelvan con el tiempo.

Si, te irás después que calmes
la sed que tengo de caricias nuevas,
te marcharás con el alba,
quedando sola al final del arco iris,
aquel que después de amarnos
me cubrirá de colores,
dejando mi carne en frenesí.


Carmen Amaralis Vega Olivencia (CAVO) - Puerto Rico

miércoles, 22 de mayo de 2013

INFIEL de Omar Monroy





Le dí todo
mi aliento
mis caricias
mis silencios
mis dementes besos
que tocaron su velado cielo.

En esa mujer sacié mi delirante sed
en su ardiente y morena geografía.

Una noche se extravió de mis brazos
dejándome sólo el perfume de su melancolía
cuando supo que otra se arrodillaba en mi sexo.



Omar Monroy López, profesor, magíster en educación, miembro correspondiente de la Academia Chilena de la Lengua. Premio Regional de Literatura Atacama, Chile. Autor de 18 libros en los géneros poesía, crónica, ensayo e historia.
omarmonroy07@hotmail.com
 

COMENTARIO A BUFON

Fuerte y hermoso, asi eres Arlequin, nada de bufón, nada de vano y futil. 

lunes, 20 de mayo de 2013

BUFON por Ernesto Lobo (En "De Arlequín a payaso")



No… no quiero marcar mis pasos,
Que suenen las panderetas
Y bailen los osos sobre las mesas, yo,
Brindare con vino agrio dejando tres monedas en el cofre…

No… tampoco marcaré mis huellas sobre la tabla,
Que retumben los timbales
Mientras mis pies golpean la frente del desvalido
Que es cuando yo he de envolver mi rostro con agudos gritos
Moviendo la plumas reales de cien colores…

No… no guardaré sábados ni fiestas,
Beberé el año corrido
Dormiré bajo las tablas
Entre el telón y los candiles apretando doncellas
Con la espada a un palmo de la mano
Esperando cruzarla contra aquel aventurero
Que sienta la vida pender de un hilo…

No: me burlaré de mí, del rey, del pobre…
Me burlaré de dios y de la santidad…
Haré befa de los caídos
Haciendo sonar el oro de mis monedas
¡Sí!: eso haré
Mientras le canto una plácida tonada a la vida
Y me río a carcajadas…

¡Sí!: eso haré:
Correr con el viento a mis espaldas
Sortear las rocas de la ría
Volar las azoteas girando de cuando en vez
A mirar si allí abajo, aún sus ojos lloran por mí…

Quiero gritos y ruidos y lamentos
Quiero que cruja el alma tanto como el cuerpo
Que los huesos se rompan en fragmentos
Que la tierra se enlode
Que la risa sea llanto y comida de alimañas
Quiero ser: hoy y mañana: el bufón que muere al caer el día…


(De arlequín a payaso - Ernesto Lobo - octubre 2011)