Del Editor

… "Amo así este cráneo en su ceniza, como al mundo / En cuyos fríos parques la eternidad es el mismo / Hombre de mármol que vela en una estatua / O que se tiende, oscuro y sin amor, sobre la yerba. “Parque para un hombre dormido”. 13 nudos en la espuma. JORGE EDUARDO EIELSON "

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"Amo así este cráneo en su ceniza, como al mundo / En cuyos fríos parques la eternidad es el mismo / Hombre de mármol que vela en una estatua / O que se tiende, oscuro y sin amor, sobre la yerba. “Parque para un hombre dormido”. 13 nudos en la espuma. JORGE EDUARDO EIELSON "

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"Amo así este cráneo en su ceniza, como al mundo / En cuyos fríos parques la eternidad es el mismo / Hombre de mármol que vela en una estatua / O que se tiende, oscuro y sin amor, sobre la yerba. “Parque para un hombre dormido”. 13 nudos en la espuma. JORGE EDUARDO EIELSON "

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"Amo así este cráneo en su ceniza, como al mundo / En cuyos fríos parques la eternidad es el mismo / Hombre de mármol que vela en una estatua / O que se tiende, oscuro y sin amor, sobre la yerba. “Parque para un hombre dormido”. 13 nudos en la espuma. JORGE EDUARDO EIELSON "

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"Amo así este cráneo en su ceniza, como al mundo / En cuyos fríos parques la eternidad es el mismo / Hombre de mármol que vela en una estatua / O que se tiende, oscuro y sin amor, sobre la yerba. “Parque para un hombre dormido”. 13 nudos en la espuma. JORGE EDUARDO EIELSON "

jueves, 15 de noviembre de 2018

MONTE DE MINERVA por CLAUDIA CACERES FRANCO


En caso se le ocurriese a San Jerónimo de los Prados resurgir,
Cruzar el segundo camino trifurcado, cerca del monte de la Minerva,
Alabar a la libertad en un conjuro de octubre, hojas rojas, hierbas amarillas
Presto al pasaje de indomables crines azabaches sobre ceras arcillosas.
                          
Andar pies desnudos por la orilla de lago del monte de la Minerva,
Desenvainando su bastón, lanzarse a las aguas profundas de aquel mediodía otoñal
Ante miradas confusas de una turba recogida entre arbustos de pinos tallados
Algunas cenizas aun tibias, mensajeras humeantes, viajeras de cielos nativos.

Cuando el torbellino descendió del monte hasta tocar el turbio lago,
Suspiros ancestrales recordaron el olor a maderos frescos y hortensias silvestres
Los prados de San Jerónimo derrocharon gloriosas leyendas aferradas a la lava,
devolviendo calma al campamento de piedras, precisamente, junto a su tumba helada.




lunes, 12 de noviembre de 2018

CUERPO EN UN TONEL por CARLOS LOPEZ DEGREGORI

Guardó a la luna en un tonel
y un poco de semen y un cabello

y los guardó con el mar de hace un mes
esperando la disolución total
o un milagro

Vean
            les dijo ayer a sus amigos
introduzcan la mano en el agua
y no crean jamás en lo que estrechen
o limítense a creer
Pero cuídense del cuerpo que ya sabrá moverse
que los ate con su único
larguísimo cabello





jueves, 8 de noviembre de 2018

LITURGIA DEL HORIZONTE por Francisco García Silva

Mi hermano tiene ahora
una edad para el recuerdo.

Ha dejado una novia olvidada en el balcón
         y va por ahí intimidando a todos con su flecha nueva,
                   convidando sus sueños,
                   rescatando el pasado de un bostezo para que mamá
                            lo haga dormir entre sus manos.

Violento como una mariposa sin patria,
sagaz como el delirio de un encapuchado
         Aprendió a ser grande entre sus juguetes
                            el otro día…

mi hermano anda buscando su inocencia.
De “Corso por todos los riesgos” (1971)





lunes, 5 de noviembre de 2018

SUEÑO DE PAZ por ERNESTO LOBO




Quién sabe si ayer
al cruzar la medianoche
entre la huerta y el patio           
mientras el húmedo hacer de los olivos
jugaba a señalar el rumbo de las nubes
quién sabe si entonces
en ramillete se vencían sobre la ciudad
incandescentes aguijones
hiriendo la carne…

Quién sabe
si los juegos
volverán a llenar la plaza
o los aires a cubrirse de colores
al trasluz del papel cometa..

Ante la estrella de
seis espinas
y sus hirientes garras
ante el exterminio desosegado de su furia
quién sabe…

Quién podrá decir
si la boca sangrienta de los cañones
ha de acallar
la voz del desierto…

Ayer
mientras las luces
se perdían en la distancia
tu voz herida cantaba
otra vez
por un pequeño sueño de paz…

                                                                                     






jueves, 1 de noviembre de 2018

MEJOR QUE AYER por LILIAN VIACAVA

Hoy es mejor que ayer.
Brumas de duda se disipan
el sol brilla y promete realidades
el cielo acaricia el vestido azul
de la ilusión con que me visto...

Voy calzada de palomas que me elevan
en bondades de alas blancas que son mías
son el amor florecido de mi carne
en la existencia del latido fértil
donde di la vida...

Son las guindas que pinta el beso de mi boca
los dulces frutos florecidos de mi talle.
Renovados aromas guardé de su tersura
luego del grito y el llanto con olor a vida
amamantados brotes de mi savia
dulces retoños que me consolidan...

Ríos de amor alimentan los tesoros de mi carne
que me lleva adelante cada día
porque hoy es mejor que ayer
y mañana es otro día
porque crecieron y se hicieron fuertes
y en su frente el orgullo late...


Retornarán mañana a coronar mis sueños
en la ronda infinita que nos une
vestidos de ilusiones con alas de palomas
y siempre sentiré que hoy es mejor que ayer...