Del Editor

… "Amo así este cráneo en su ceniza, como al mundo / En cuyos fríos parques la eternidad es el mismo / Hombre de mármol que vela en una estatua / O que se tiende, oscuro y sin amor, sobre la yerba. “Parque para un hombre dormido”. 13 nudos en la espuma. JORGE EDUARDO EIELSON "

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Del Editor

"Amo así este cráneo en su ceniza, como al mundo / En cuyos fríos parques la eternidad es el mismo / Hombre de mármol que vela en una estatua / O que se tiende, oscuro y sin amor, sobre la yerba. “Parque para un hombre dormido”. 13 nudos en la espuma. JORGE EDUARDO EIELSON "

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"Amo así este cráneo en su ceniza, como al mundo / En cuyos fríos parques la eternidad es el mismo / Hombre de mármol que vela en una estatua / O que se tiende, oscuro y sin amor, sobre la yerba. “Parque para un hombre dormido”. 13 nudos en la espuma. JORGE EDUARDO EIELSON "

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"Amo así este cráneo en su ceniza, como al mundo / En cuyos fríos parques la eternidad es el mismo / Hombre de mármol que vela en una estatua / O que se tiende, oscuro y sin amor, sobre la yerba. “Parque para un hombre dormido”. 13 nudos en la espuma. JORGE EDUARDO EIELSON "

Del Editor

"Amo así este cráneo en su ceniza, como al mundo / En cuyos fríos parques la eternidad es el mismo / Hombre de mármol que vela en una estatua / O que se tiende, oscuro y sin amor, sobre la yerba. “Parque para un hombre dormido”. 13 nudos en la espuma. JORGE EDUARDO EIELSON "

lunes, 29 de octubre de 2018

ÓRDENES por FELICIANO MEJIA

Como un morueco azul o marón carmesí sea mi alma,
como una ola espesa de neblina azul frente al sol restallante
sea mi cuerpo,
dos flores de nenúfares diminutos,
mis ojos,
mis cabellos una floración de lana de oro negro
con muchas hebras blancas,
mis pies dos alas ligeras
y mi pecho un pequeño geiser de lava de diamantes;
ES LO QUE ORDENO HOY A MI DÍA
Y A MI SEMANA Y A MI AÑO
indubitablemente.

De: WAKONADA (inédito), pp 42.
©CF
www.felicianomejia.com





jueves, 25 de octubre de 2018

Flechas de Luz por JAVIER RUBIO

En mi sala tengo un cuadro de Pollarolo
   una mesa que es un bar y tres sillones de
                            color añil
También un gran espejo
   una pared tarrajeada con arena y un ventanal
   por donde entra el sol que cae en el oeste

El espejo copia la vida quieta de la tarde
   muros viejos estirándose al calor
   un gallinazo solitario en el azul

Poco a poco el día va muriendo en las nubes
                            que arden en el cielo
   las sombras se encaprichan
   se estiran y trepan la pared

En la sala el sol golpea los vidrios que descansan
                            sobre el bar
   su luz estalla en los trozos de cristal
   y el oro de sus flechas secuestra el universo

Ahora es el momento en que el mundo se
                            torna inmaterial
No existe nada que pueda ya tocar

 todo es solo luz estrellándose en mi piel



lunes, 22 de octubre de 2018

UBICUIDAD por MANUEL ARDUINO





Cuando estás lejos por ejemplo en el circo el mercado
Tu sombra invisible llena la casa brasa y comisuras
Dominas los sillones la lámpara el fuego no manifiesto
Una reina ejerce su impronta de todo contubernio
El reino es la prolongación del coronado la gaya rosa
Te esquivan los espectros domésticos antepasados valientes
Te respetan el espacio y la luz blanca cautividad
Aunque lejana la imitación o tu presencia
El indeleble efluvio de los días tigresa irritable
Prohíja sus crías muebles trastos y hornacinas
Por sobre todo eres la casa dentro fuera de la casa
Y eso te alcanza ser el mundo ante tu raza
El universo los intersticios atómicos todas las cavas maduras
Fuera del mundo no existes se trata de sólo un alma



jueves, 18 de octubre de 2018

TARDE POR CESAR DELGADO GUEMBES

Iré viniendo, llegando
lo mismo tarde
al mismo banco.



El ocaso prematuro
puntual siempre acaso
viene llegando.



Vacía me espera tarde,
¡corre, corre mi ansia
espera el banco acaso
el ocaso de la tarde!



Llegando viene llegando
herida de tarde la tarde
exacta, precisa, certera
calavera inescrutable.



Entre día y noche
perpetuo gris de soledades pura
y copia eterna herida,
tarde de jardín y ocaso
catedral sin mirada todavía,

vacía queda la tarde.                                      



lunes, 15 de octubre de 2018

LORCA por ERNESTO LOBO

Lorca garabateó su nombre
con extraviados signos
un grave paréntesis 
un largo requiebro  
un laberinto inconcluso
mágico y cerrado
y su nombre lo siguió llamando …

Tal vez sin volver el rostro
construyó su afrenta pura
era él
claro que lo era
a las cinco de la tarde
siempre él
con su claro rostro
ante la crispada milicia…

Era Lorca
caminante a pie firme
surcando los aires
con esa sonrisa grande
enclavada a la profunda tentación de sus ojos
sus intensos ojos negros
de gitano errante
de hábil pulso
de poemas encendidos…

Lorca escribió su nombre
con extraño manierismo
para marcharse bajo los aromos
pisando tierra

tocando cielo…




jueves, 11 de octubre de 2018

ENIGMAS POR FANNY JEM WONG


Hallar el punto justo arañando ocultas verdades,
con el pulso firme sobre el papel del destino.
Encontrando respuestas a través de los opuestos,
como esferas infernales que suben locas y bajan tristes,
nos marcaron la ruta, sin importar el destruirnos.

Unir la contradicción una y otra vez, venciendo límites,
ansiada locura recorriendo anillos de fuego, quemándonos.
Atormentadas almas, retorciéndose bajo mantos de roja linfa,
entre vómitos de rabia, manchamos nuestras manos,
ambos cada cual a su manera, condenándonos
a voces extrañas que solo tú y yo escuchamos.

Con las creencias plagadas de incógnitas
y las memorias colmadas de enigmas inalcanzables.
Sintiéndonos falsos dioses, nos tragamos furiosos al mundo.
Lo masticamos, lo digerimos, lo vomitamos y lo escupimos,
reiteradas veces, nada parecía saciarnos. Nada…

Escucho verdades muertas sin pestañear, sin inmutarme.
Conozco los pozos más profundos del dolor,
y los lados más oscuros de las almas.
¿Qué puede sorprenderme ahora?
Creo que nada, si en la nada hemos vivido.
¿Vivir o morir?
Nos convirtieron en entes, en cadáveres insatisfechos.

¿Sentir o no sentir?
No cabía en nuestros fracturados cerebros,
por siglos resonaron sus atroces carcajadas.
Nos cubrieron de mierda, de hiel, de esputo,
de coágulos descompuestos, consiguieron ahogarnos.

Danzaron salvajes las bestias y solo miramos.
Malditas brujas ataviadas de mentiras
Sobre sus torcidos alambres graznaron cuervos,
cenaron buitres y hienas.
¡A nosotros! ¡A nosotros!
A los castrados…A los niños muertos…Muertos

¿Vivir o morir? Qué más da, poco nos queda.
Nuestras cabezas fueron coronadas por cipreses,
nunca olvides que los demonios nos mostraron rostros gentiles,
lograron engañarnos, no podemos confiarnos de nadie
No podemos….No podemos… No podemos

FANNY JEM WONG
20-12-2009



lunes, 8 de octubre de 2018

IDENTIDAD por Lilian Viacava

Empapada de otoño camuflada en la brisa
soy todas y soy todos
frágil fuerte
dulce
y combativa...

Azules campanillas
reviven los amores de Isolda y Tristán
-a veces las mujeres van primero-.

Nerón extravagante peca en algún momento
y luego San Francisco lo absuelve...
Todos están presente...

Se va yendo el verano dando paso al otoño
y yo me voy con el llevándome mis sueños...
Soy todas y soy todos
ardiente fría
piadosa
y despiadada...

Las hojas amarillas se lanzan abatidas
crepitan en los pasos que anuncian
el fin de otro verano...

Soy todas y soy todos
valiente temerosa
audaz
y pecadora
y opaca en la rutina como todos los seres
tal vez algunos días pensando en la muerte...

Y todas las historias son una misma historia
angustia amor
y celos,
perdonar si se puede...

Se despide el verano
se despide el aroma de los bosques silvestres
y yo en mi solaz
sintiendo que soy todas y soy todos
para al fin comprender que todos somos uno
y nada es para siempre.                         


by Lilian Viacava Dama de la Poesía
@copyright - derechos de autor





jueves, 4 de octubre de 2018

ESCRITO EN UN ARBOL por CARLOS LOPEZ DEGREGORI



Fue mi primer árbol verdadero.
Y lo recuerdo
                        hermoso aún temblar
la tarde en que estrenaba mi navaja.

Quién no grabó en el árbol el amor
y venció alguna vez
creyendo en unas pocas inscripciones.

No es más de lo que sabes.
Y esto escribo guardabosques
                                                           leñador
antes del hacha
para que dejes y no te dejes conmover
para que cuelgues limpio al fin
de alguna rama.                                          



lunes, 1 de octubre de 2018

COMPAS DE ESPERA por FELICIANO MEJIA



Amanecemos todavía
y trotamos por las calles
sin miedo a los vampiros.
Todavía. Vivos.

Nuestra hambre
es la fuerza
y nuestro pecado
ser muchos y quedarnos estáticos.

Y nuestro sino ahora es morir
cuando nos matan
y no saber
cuántos de tantos
nos matan.

Pero amanecemos todavía

y persistimos para empezar al fin.