Del Editor

… "He vuelto lentamente, /(Un poco de sueño/es siempre necesario/aunque sea corto como/el silencio de las/enredaderas). Por cada pueblo que pasaba/de regreso,/veía que sus puertas/estaban abiertas/para mí,/que sus techos eran míos,/que sus campos,/sus oídos,/todo me pertenecía. JAVIER HERAUD. “El viaje del descanso” poema 6."

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Del Editor

"He vuelto lentamente, /(Un poco de sueño/es siempre necesario/aunque sea corto como/el silencio de las/enredaderas). Por cada pueblo que pasaba/de regreso,/veía que sus puertas/estaban abiertas/para mí,/que sus techos eran míos,/que sus campos,/sus oídos,/todo me pertenecía. JAVIER HERAUD. “El viaje del descanso” poema 6."

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"He vuelto lentamente, /(Un poco de sueño/es siempre necesario/aunque sea corto como/el silencio de las/enredaderas). Por cada pueblo que pasaba/de regreso,/veía que sus puertas/estaban abiertas/para mí,/que sus techos eran míos,/que sus campos,/sus oídos,/todo me pertenecía. JAVIER HERAUD. “El viaje del descanso” poema 6."

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"He vuelto lentamente, /(Un poco de sueño/es siempre necesario/aunque sea corto como/el silencio de las/enredaderas). Por cada pueblo que pasaba/de regreso,/veía que sus puertas/estaban abiertas/para mí,/que sus techos eran míos,/que sus campos,/sus oídos,/todo me pertenecía. JAVIER HERAUD. “El viaje del descanso” poema 6."

Del Editor

"He vuelto lentamente, /(Un poco de sueño/es siempre necesario/aunque sea corto como/el silencio de las/enredaderas). Por cada pueblo que pasaba/de regreso,/veía que sus puertas/estaban abiertas/para mí,/que sus techos eran míos,/que sus campos,/sus oídos,/todo me pertenecía. JAVIER HERAUD. “El viaje del descanso” poema 6."

lunes, 22 de mayo de 2017

POEMA DE ELIANA VASQUEZ COLICHÓN


INSIGNIFICANTE BARRO
animal de animales
que habita este abominable lugar
tal vez tú
tengas las respuestas
al por qué de las vértebras
dispersas
en el cielo
gris de otoño



                                                                                  Del libro Columna Vertebral (Lima, 2001)


jueves, 18 de mayo de 2017

ECCE UOMO por ERNESTO LOBO


Si tan sólo fuese cierto
Entonces
En las tierras bajas
Las alas negras de los buitres
Aún no habrían clavado sus garras…
Sin tan sólo fuera cierto
El camino se abriría en fuegos fatuos
En la algarada de las mañanas tibias de primavera…
Sin tan sólo fuese cierto
Los poetas danzarían desnudos
Gritando versos siguiendo el rodar de la luna…
Pero no
No es cierto
Los buitres son los amos
Aquí en estas tierras rojas
Inundadas por la desidia
En donde las espaldas se doblan
En donde las mentes se humillan
Tierras oscurecidas bajo las sombras
Tierras endurecidas y secas
Tierras repletas por el despojo
Del hiriente ecce uomo…


lunes, 15 de mayo de 2017

RESIDENCIA de Rosina Valcárcel


Descansar el día en un ojo vivo y el amor en el otro convulso

Tu piel en mis labios, luciérnagas en la cabellera

Ataviada en la huerta, el monte, el viaje y el río

Pulcro y acicalado para la rotación del cosmos

Te evades a través de la acuarela

Entre cepas de humo y flores del aire

Remos de almendra y blusa de polvo

El pan sobre la mesa

Qué carajo, compañero

No me voy como las trovadoras

Alzas la cruda realidad cotidiana

Hurtado, tú, a la medida del canto de río

Y la turbación de un perfil renovado.




(Lima, 13 de junio de 2016)


jueves, 11 de mayo de 2017

HE VUELTO ENCADENADA POR Carmen Amaralis Vega Olivencia

Un misterioso
porqué de las cosas
me llevó allí.

Hoy,
de bien adentro,
he vuelto bañada de mangle,
sumergida de selva.
Verdes nuevos me brotan
sin fronteras.

Traigo luz de misterios
en los ojos,
bramidos retumbando
en cavidades antiguas,
catedrales de sal
sobre mis pechos.

En la espesura,
bien adentro,
encontré el mestizo de ojos grises.
Toqué el ala de la vida
y me bañé de musgos olorosos.
En senderos ocultos
descubrí terciopelos
de cuerpos intocados.

Aromas y ambrosías
de pulpas nuevas
me fuerzan a volver
a la lujuria de la noche.

Ahora vuelvo
tejida de cadenas y de algas.




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lunes, 8 de mayo de 2017

OLIVARES DE MI TIERRA por Clotilde Román


Por el barranco de nieve
mis ojos miran su aceite,
olivares de mi campo,
de mi campo siempre verde.

Les llegan viento de mar
pero no buscan sus peces,
que buscan sombrías manos
con sus bastones de muerte.

Que como flautas le cantan
al cimbreo que los mecen
y en quejido de silencio
a sus ramas estremecen.

Y van soltando una, a una,
las hijas de su simiente,
negros ojos de aceitunas
molidas hasta los huesos,
se vuelven oro caliente.

Bajo copa del olivo
van recogiendo mujeres
en sus capazos de esparto,
frío y pañuelo en sus sienes,
el fruto que da con parto
mi Andalucía... ¡que quieres!


C.ROMÁN (Poemas Lorquianos octosílabos)

 ( © Derechos Reservados )


jueves, 4 de mayo de 2017

Pétalos por ERNESTO VALENTÍN SANCHEZ


Llega la hora en que el pétalo
desmerece y cae.
Y así también el hombre.
La flor se ampara
en la dignidad de su función
y el hombre, a veces…
Los pétalos se abren al sol,
a las mariposas, las abejas.
El ojo humano toma ventaja
y su retina refresca.
Los pétalos se pliegan
a la hora de ir al cielo
y calladamente se van extinguiendo.
Esperar entonces a que otras flores
con vistosos pétalos surjan
para las mariposas, las abejas,
y tal vez, el hombre.


lunes, 1 de mayo de 2017

MANIFIESTO por Antonio Acevedo Linares


No me alegra la muerte
de ningún hombre
en cualquier parte del mundo
ni me alegra la muerte
de mi enemigo que se
la toma por su propia mano
en aras de la justicia.
No me alegra la muerte
de ningún hombre en cualquier
parte del mundo pero si
me indigna la injusticia
contra cualquier hombre
en cualquier parte del mundo.

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