Del Editor

… "He vuelto lentamente, /(Un poco de sueño/es siempre necesario/aunque sea corto como/el silencio de las/enredaderas). Por cada pueblo que pasaba/de regreso,/veía que sus puertas/estaban abiertas/para mí,/que sus techos eran míos,/que sus campos,/sus oídos,/todo me pertenecía. JAVIER HERAUD. “El viaje del descanso” poema 6."

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Del Editor

"He vuelto lentamente, /(Un poco de sueño/es siempre necesario/aunque sea corto como/el silencio de las/enredaderas). Por cada pueblo que pasaba/de regreso,/veía que sus puertas/estaban abiertas/para mí,/que sus techos eran míos,/que sus campos,/sus oídos,/todo me pertenecía. JAVIER HERAUD. “El viaje del descanso” poema 6."

Del Editor

"He vuelto lentamente, /(Un poco de sueño/es siempre necesario/aunque sea corto como/el silencio de las/enredaderas). Por cada pueblo que pasaba/de regreso,/veía que sus puertas/estaban abiertas/para mí,/que sus techos eran míos,/que sus campos,/sus oídos,/todo me pertenecía. JAVIER HERAUD. “El viaje del descanso” poema 6."

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"He vuelto lentamente, /(Un poco de sueño/es siempre necesario/aunque sea corto como/el silencio de las/enredaderas). Por cada pueblo que pasaba/de regreso,/veía que sus puertas/estaban abiertas/para mí,/que sus techos eran míos,/que sus campos,/sus oídos,/todo me pertenecía. JAVIER HERAUD. “El viaje del descanso” poema 6."

Del Editor

"He vuelto lentamente, /(Un poco de sueño/es siempre necesario/aunque sea corto como/el silencio de las/enredaderas). Por cada pueblo que pasaba/de regreso,/veía que sus puertas/estaban abiertas/para mí,/que sus techos eran míos,/que sus campos,/sus oídos,/todo me pertenecía. JAVIER HERAUD. “El viaje del descanso” poema 6."

jueves, 17 de agosto de 2017

De túneles y trayectos por Carmen Amaralis Vega Olivencia


Después de tanta oscuridad
la suavidad de la luz nuevamente invade el túnel,
nada en el trayecto me consuela,
las rutas grises se desvanecen frente a mí,
las flores  recogidas a destiempo
invaden mis sentidos con aromas desconocidos,
remolinos cristalinos en medio del camino
confunden mi mente con notas azul celeste.

Inquieta, en el trayecto
nunca tuve respuestas a preguntas simples,
¿Me has amado?
¿Dónde se ocultó el primer beso?
¿Acaso debo morir siete veces?

Siete túneles en mis recuerdos,
siete rutas escabrosas,
siete llantos eternos,
y ahora reconozco con el alma en las manos,
definitivamente en esta vida
todos los pasillos me lleva a ti.


lunes, 14 de agosto de 2017

La fuente por Luis Del Río Donoso


Aprendo de los vértigos del pasado
En mi perdura la fuente
Soy la raíz de mis raíces
Todo está en mis ojos
La palabra ardiente
se acuesta en mi cuerpo de isla
Vivo clandestino de caricias
Las realidades del mundo callan
frente a mis gritos silenciosos...
Hablo al viento y un suspiro se aleja
La sabiduría atraviesa mis sombras
La noche me arropa...
esperando un nuevo amanecer !


jueves, 10 de agosto de 2017

POEMA DE ELIANA VÁSQUEZ COLICHON


COMO CUANDO SIENTO
que la vida
no sirve para nada o tan solo es el eco dormido
de una voz inescuchable
cuando la gente habla y entorpecen los
ruidos del mundo las imágenes
cuando me siento sola en la oscuridad
infalible                                 
inapelable de la nada

cuando mi boca está palpando los labios
roídos de la tuya
cuando la razón se impone
cuando te hago el amor solo por complacerte
cuando mi cuerpo busca y no encuentra
o cuando encuentra y no desea

cuando todo cambia tan pronto que
no tuve tiempo de darme cuenta
cuando todo me molesta
cuando bajo de espaldas las escaleras
cuando grito más de lo debido

entonces

detesto el destino
maldigo los años pasados
blasfemo a un dios que no conozco

y me doy cuenta que estoy
 bajo el signo de tu nombre


lunes, 7 de agosto de 2017

Venezuela Por: Omira Bellizzio


 
Seguiré siendo la misma
con el mismo nombre
de entrañas venecianas
bañadas de río, lago y mar.

Enamorada de los tepuyes,
afanosa de cuidar la selva,
atenta al llamado del llano
fiel a tu piel bronceada,
cortejada por el trigo y la canela
y el hacedor de la noche
que me besa desde otras tierras.

Mi aroma seguirá paseándose
entre el agua de coco y el cacao
y florecillas de mi vientre recién nacidas.

Dibujaré de blanco y más blanco
tus picos nevados de luz.

De azul y más azul celeste
tu ancho mar y el pincel de tu manantial.

De verde y más verde
las sabanas y sus cantos,
los alzaré en mis hombros
haré un arco triunfal
hasta alcanzar las estrellas extraviadas.

Y en un despertar primaveral
soplaré todas las flores
para que adornen tu pecho, hecho milagro.

Renaceremos juntos la paz
atrás quedará la vasija rota del desencuentro.

Mi nombre hijo, no lo vuelvas a olvidar,
soy parte 
del libro de tu vida:

Me llamo Venezuela.


jueves, 3 de agosto de 2017

TU VOZ por Nenee Ballarini

Es tu voz tan honda  y cálida
Que arrulla dulcemente mis desvelos
Nació un día en una madrugada
En una rima atrapando mis sentidos
 En  mística cadencia, solitaria.

 La escucho tantas veces, sonora y lánguida
  Como suenan los bemoles de algún piano
  En oscuras teclas que agonizan
  Presagiando un final inesperado
  De una melodía, o un amor vedado.

   Tiene tu voz tantos suspiros,
    Derrama amor, misterio y lágrimas.
    A veces  honda y mística y otras,
    Parece un terciopelo que suavemente
    Se  adentra hasta el fondo de mi alma

     Como una rosa que abre al sol de la alborada
      Con un tenue gemido de sus pétalos
      Que se esfuman del capullo en la mañana.
      O las gotas de lluvia que  se alejan
      De la tristeza de un cielo que llorara.

       Así es tu voz, serena y misteriosa
       Que se inquieta si no entiendo sus palabras
        Como el rumor de un leño que se apaga,
        O en ese danzar de letras, festeja en alborozo
        Cuando me habla de añoranzas y nostalgias.

         En mis noches de desvelo yo la busco
         Y susurra en mis oídos cuando calla.
          Ella no entiende el  dolor de las distancias
          Por eso que la escondo entre mis labios
          Sólo Dios, tu y mi alma, todo es calma.





lunes, 31 de julio de 2017

Vida por Ernesto Lobo

En aquel opaco rincón
Escondo los besos robados
Las horas de lucha y
Mis cantos de triunfo
Para  que una agreste mañana
De un día cualquiera
Me los devuelvas envueltos
En risas, lágrimas y promesas
Entonces entenderé
Que la vida fue mía…




jueves, 27 de julio de 2017

Piso VII B por FLAVIA COSMA Traducción de Luis Raúl Calvo. Poemas de “El barrio latino”


Hablando con la blanca pared 
trato de regresar -a través del caparazón inmaculado-
al pasado, hasta la hora, el minuto, el lugar
donde hemos quedado hace cuatro meses
y medio atrás.

Trato de volver a encontrar sobre el cielo vacío
las burbujas coloreadas de jabón
que te rodeaban en aquel entonces
como una aureola milagrosa,
fugaz, dándote el aspecto de ángel-demonio
con los mechones ondeando en el viento,
flotando sin querer hacia  mí.

De todo eso
quedó solo la nada:
la blanca pared
que yo araño y muerdo,
un hombre apurado mirándome con ojos de acero
a través de las pestañas,
contemplándome, divirtiéndose en observar
el curso del tiempo detrás de mi pelo 
riéndose como un niño que arranca las alas de la mariposa,
una tras otra.

 Tal vez solo la arruga nueva y profunda
entre sus cejas
une -como una zanja cavada penosamente-
este maniquí de cera
al hombre de carne, piel y alma
que fue
hace solamente cuatro meses
y catorce días.



lunes, 24 de julio de 2017

HISTORIA DEL GATO LUMPEN EN TERRITORIO LIBERADO por FELICIANO MEJÍA Poema Uno



ÉL tiene la mirada de un niño.

Sufre como un sauce
al borde de un rayo.

Su sombra tiene el dolor de la sal
y habla desde el fondo de la cólera.

Un día de luz roja
sabrá lo que su nombre vale.

Se llama Mardoqueo Lliullita
y no ríe:
Su dolor es mío
y el de los Andes.

Dios frente a él
es una puta
asomando su sombra
en el vacío.

(Para no llorar
y pedirme perdón
de una culpa
que no es suya
me regala diez gramos
de cocaína).

Y bebe sus cervezas amargas
como bebe el galeote
su tasa de agua
sucia.

Y la noche prosigue…

© F.M.
De: KATÁLOGOS





jueves, 20 de julio de 2017

CUANDO EL TIEMPO ERA SOLAMENTE POR ROSINA VARCARCEL

Debajo de las sábanas grises
a caña dulce olía nuestro mejor secreto
cuando el tiempo era solamente un duendecillo
mientras la amada niña de cabellos ámbar
ascendía chillona a las estrellas.



lunes, 17 de julio de 2017

DEC (A) [RE] PIT(AD)O por CESAR DELGADO GUEMBES


Sé de este respiro
que me muere
mientras me duele la vida,
o de este decrépito lamento
mientras minúscula decae
como olor sin clavo
la yema del orgasmo.

¿Es el saber algo
como el huevo de polilla,
o como el prensil saber
de hambrienta tamandúa en primavera
que liba licor de hormiga
decapitada la tenaza incierta
en la ceremonia del sacramento?