Del Editor

… "He vuelto lentamente, /(Un poco de sueño/es siempre necesario/aunque sea corto como/el silencio de las/enredaderas). Por cada pueblo que pasaba/de regreso,/veía que sus puertas/estaban abiertas/para mí,/que sus techos eran míos,/que sus campos,/sus oídos,/todo me pertenecía. JAVIER HERAUD. “El viaje del descanso” poema 6."

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Del Editor

"He vuelto lentamente, /(Un poco de sueño/es siempre necesario/aunque sea corto como/el silencio de las/enredaderas). Por cada pueblo que pasaba/de regreso,/veía que sus puertas/estaban abiertas/para mí,/que sus techos eran míos,/que sus campos,/sus oídos,/todo me pertenecía. JAVIER HERAUD. “El viaje del descanso” poema 6."

Del Editor

"He vuelto lentamente, /(Un poco de sueño/es siempre necesario/aunque sea corto como/el silencio de las/enredaderas). Por cada pueblo que pasaba/de regreso,/veía que sus puertas/estaban abiertas/para mí,/que sus techos eran míos,/que sus campos,/sus oídos,/todo me pertenecía. JAVIER HERAUD. “El viaje del descanso” poema 6."

Del Editor

"He vuelto lentamente, /(Un poco de sueño/es siempre necesario/aunque sea corto como/el silencio de las/enredaderas). Por cada pueblo que pasaba/de regreso,/veía que sus puertas/estaban abiertas/para mí,/que sus techos eran míos,/que sus campos,/sus oídos,/todo me pertenecía. JAVIER HERAUD. “El viaje del descanso” poema 6."

Del Editor

"He vuelto lentamente, /(Un poco de sueño/es siempre necesario/aunque sea corto como/el silencio de las/enredaderas). Por cada pueblo que pasaba/de regreso,/veía que sus puertas/estaban abiertas/para mí,/que sus techos eran míos,/que sus campos,/sus oídos,/todo me pertenecía. JAVIER HERAUD. “El viaje del descanso” poema 6."

jueves, 7 de diciembre de 2017

LLEGADA Y UTILIDAD DE KEIRA por ENRIQUE SANCHEZ HERNANI

Para qué puede ser útil una nueva niña en este planeta
cercado por el sol la luna y algunos hoyos cósmicos
sino para alumbrarlo todo con su ternura
para disipar el eco impío de las guerras
con su risa de cristales de colores fulgentes y desconocidos
para hacer nacer una música jamás antes atendida
que haga germinar los corales y todos los gladiolos de la tierra
para qué más puede ser útil esa risa
para qué mar deben emplearse sus lágrimas
si es que alguna vez solloza de fina tristeza
o de luciente alegría que de eso también se llora
para qué artefacto tienen que usarse sus volatines
y los giros de sus manos
para qué invento maravilloso deben destinarse sus pies
las golondrinas de su cabello castaño
los efluvios amorosos que de seguro le nacerán del corazón
o de alguna otra de sus benévolas entrañas
y sus ojos
                 atentos y gentiles igual que una mañana encendida
para qué pueden servir
si no es para confirmar que este mundo todavía existe
en ese lugar remoto donde aún vuelan discretamente los ángeles
ojos que rotan y vibran
                                 sometiendo otra vez a las tinieblas.



(Del libro 'Catálogo del maestro de obras', de reciente aparición)




lunes, 4 de diciembre de 2017

VERSOS CLOTILDE- 98- (octosílabos)


Buscaba un claro de luna
que me diera, luz y calma.
Buscaba en oscura noche
unos ojos, una frente
y el corazón más latente,
que soñara dulcemente
hasta venida del alma.

Yo, buscaba, te buscaba...
pero yo…no te encontraba.

Tan sólo, una débil huella
un sueño de blanco armiño,
el afán de mi querella
que hizo que viera una estrella
donde brilla mi cariño.

Tan sólo fue, una ilusión,
fantasía, un espejismo,
que en noche de soledad
quise buscar la beldad
con la fuerza de un seísmo.

Alterándose a sí mismo
y quebrando mi razón.

Es mi corazón un templo,
sacramento de una idea
dónde mente fantaseaba
la estrella que no contemplo.

Y sin ver, su brillo siento
cómo prende y me caldea.

Sin ver, siento su presencia,
que es toda mi sentencia,
mientras a su cuerpo adore
será a él a quien fervore
el alma de mi existencia.

Demando y le pido al cielo
La estrella, luz de mi suerte.

El momento y el instante
de la verdad en tenerle.

Aunque caiga en el desvelo
después sea el perderlo.



jueves, 30 de noviembre de 2017

NATURALEZA MUERTA por ANA MARIA GARCIA SILVA


Toda mesa comprende al hombre y lo anima en el binomio
converso                                                                                                 
a solo, a congregado, a solo.

Toda mesa está comprendida en el nombre de la cruz
y en los cruzamientos
sin embargo
alguna vez sufre (o ha sufrido) la tal profesa herida
de la bagatela
alguna vez en ella escatimados.

Inesperadamente llega la noche sobre la mía
las  moribundas partículas de la imagen directriz hacen
malabáricas figuras.

Queda la arcilla
las manos pardas
el oscuro  musgo en las comisuras
las candelas encendidas
el vino opaco.



(En “La poesía nos une”. Selección MaritaTroiano. Carpe Diem editora)



lunes, 27 de noviembre de 2017

CAMINANTES por ERNESTO LOBO


Frágil densidad en este acopio de vida
Un esquivo espacio
Por donde zampoñas llenan el aire
Con mágicos zumbidos
Y  estrellas que en vericuetos de fuga
Cruzan por entre opacas nubes…

En este límite sur de la tierra
La noche se parece al día
Brillos de todos los extremos se entrelazan
Con el vahído de la soledad
Mientras ruedan los colores embebidos
De indomables ensueños…

Es posible por aquí
Entonar una canción
Gritar estrofas cargadas de monocordes versos
Sabiendo que el indómito eco
Los devolverá en quebrada melodía…

En esta lánguida tierra existo
Porque esa ha sido siempre
La esencia libre de los caminos
Que sin duda soportan hueso y carne

De errantes y furtivos caminantes…


jueves, 23 de noviembre de 2017

PERU MIO por ELVIRA ORDÓÑEZ


Perú mío, tu tiempo es plomo hervido
en la dura batalla del silencio.
Tu tiempo es el herido que aún espera
un alivio de luz, de amor, de trigo.
Perú mío de roca oronevada,
de choza y papas huérfanas,
de coca labradora de olvidos,
de ojota blanquecina con largas caminatas…
que casi nunca llegan.
Tu tiempo es un reloj crucificado
deteniendo tus brotes ateridos.

Hoy contemplo tu herida
dolidamente abierta a la esperanza.
No sé cómo cantarte,
no sé como callarte,
no sé cómo decirte que eres mío y extraño.

Desarraigado en ardua geografía
estás cerca…y tan lejos,
estás lejos            ¡tan hondo!

Ansío que rompas las compuertas
de tus horas fecundas
y te lluevan los libros y la leche
desde todas las ubres del destino.

Comenzará el transcurso para tu tiempo herido,
cuando tu cuerpo mutilado se una
y se unifique tu color en una sola sangre
roja, fértil y dejemos atrás desmembramientos

porque sus sombras congeló los siglos.


lunes, 20 de noviembre de 2017

EL AVE por Susana Roberts.

El ave abrió las esporas
a la hora de la siesta
ventiló  un serpenteo viril
montado en la brisa
se volvió  ángel
nube niebla
música invernando los compases
volteando  hojas y
racimos en circuito
abrió  celdas de cuervos azules
ensanchó  el aleteo
en nidos de golondrinas y
mojó la piel
el sabor de la vid
en  los labios

 la partitura de los mares
premio mención especial-Esteiddfod del Chubut 2013


jueves, 16 de noviembre de 2017

DE LUNARES Y BESOS por Lilian Viacava Dama de la Poesía

Son tus labios ávidos de ternura
de mi piel bañada por la luna
donde muestro el destello
de una estrella, salpicada tras mis velos...

Y curiosos tus ojos y tu boca
se encaminan bajando por mi espalda
de la torre de mi cuello a la planicie
de mi vientre hasta mi ombligo
asombrado insolente y redondeado...

Tu codicia se permite libertades
penetrando sin permiso
mis verdades que despiertan
al embrujo de tus versos
desplegando tus ansias inconscientes...

Donde enciendes llamaradas
buscando ese lunar que se promete
al placer y al deleite
de tu beso enamorado...





lunes, 13 de noviembre de 2017

Dame de beber por José Ramallo


Dame sensaciones,
que afiancen esta
convicción.
Aprieta el pudor,
que así quiero
estar.
Besa sin consuelo,
y hazme suspirar

No me aleja de tu
recuerdo
este grisáceo huir.
Nada más tuve
miedo,
y no lo supe fingir.

Enciende una sonrisa
escandalosa.
Apaga esa seriedad
borrosa.
Vuelca tus silencios
oblicuos.
Humedece esta oscura
melancolía
Encarna una nueva
jubilosa identidad
Acércate a mí, y dame
de beber con tu rechazo

Necesito volver
a lamer
el fervor de lo
ajeno sin fin.


jueves, 9 de noviembre de 2017

YO SOY EL JEFE PARA SERVIRLE Por GLORIA MENDOZA BORDA


Nos enviaron al barrio de Nazarenas
unos perros flacos
hundidos
reciben mi toque
allá al acecho esos ladridos son una señal de temor.

Casa 139

Lavandera y un hijo colegial
viven solos
exprimiendo fango de indigencia
una flor de silencio
en el corazón.

Casa 140

Don Nazario agricultor
vive con sus cinco menores hijos
la madre murió en parto
están en espera
de la llegada de la muerte
oh pequeña de diez años
convertida en madre
girasol “guagua”
flor de congoja
qué aliento
a incienso
me dueles tanto
(ya no tengo ganas
de seguir censando)

Casa 141

Una muda toma mi mano
y me conduce por un patio
sembrado de lechugas
pequeña flor silvestre
entiendo tu mudez
porque igual que tú
largamente sé tomar
solo silencio
como patraña de violencia
¿quién podrá salvarlos?
Entonces ocurre
Lo que sucedió.

Casa 142

José un escuálido padre
vive con su niño
Santuco pastor de ovejas
ojitos de capulí
jinete en los caminos
acechanza de ríos
pastor de nubes
patria mía
                               grito
                               imploro
quisiera todas las brújulas
todos los juguetes para los Antuco.


En “La poesía nos une”, selección de MaritaTroiano, Carpe Diem editora. Fragmentos.

Ayacucho, censo 1981