DEL MAS ALLÁ por HUGO E. LEGUIZAMÓN

 En memoria de Alexander Scriabin

    Universo de sonidos
        Viaje interestelar
  con los pies en la tierra

  Días, noches, instantes
     cual bendito aluvión
 de armónicos hallazgos
       en la escala tonal

         No hay palabras
         que lo describan
     Solo íntima vibración
    hondamente arraigada
     en cada fuero interno

       ¡Oh bella libertad
             de imaginar
        infinitos caminos
              musicales!
       Cautivante plática
     vibrante y melodiosa...
    
             Otro mundo 
   fluctuando en páginas
     de explícita belleza
       Serán un hallazgo
      entre idas, retornos
       y volver a ensoñar
         cual vez primera

           Nada se pierde
  Todo queda en la esencia
      igual que el recuerdo
     de un amor ya perdido...
       Asi como el silencio
        elocuente, profundo
  cuando atriles y partituras
  hayan cerrado sus puertas
     

    ¡Hasta siempre maestro!

       

 

EN VANO POR GERMAIN DROOGENBROODT

 A lo largo del día

tronó y relampagueó
como si el cielo
quisiera llamar
a cualquier puerta
para que sea escuchada
su preocupación
por la degradación
no sólo del clima
sino también de la humanidad.

Traducción Germain Droogenbroodt – Rafael Carcelén

de “Frágíl equilibrio”
NoteBOOK Poiesis, Curicó Chile, 2025

 

DEL SER Y LA NADA por GLORIA NISTAL

 El bullicio alocado se vació

por el sumidero de la ignominia.

Quedaron las construcciones

silenciosas, secas, asoladas.

En la mente se empecinaban

los recuerdos. 

 

Aún flotaba oleante

una sospecha lejana

de sonrisas anchas.

 

¿Cabrían de nuevo miradas

felices, nuevas

algarabías?

CORAL MUSICAL por ERNESTO LOBO

 La música carece de inocencia

los acordes han labrado la piel

cortado la respiración

resuenan contra los vidrios

alzan vuelo cual mariposas…

 

No hay calma ni inocencia

la coral en su desnudez angelical

c0n su sensual seducción

ha calado todo resquicio del alma…

 

Ahora escucho tu voz

suave y dulce

para caer bajo el dominio

terso y mágico de tu ser musical…

 

19.11.2024

SE LLAMABA GRISELDA por HUGO E. LEGUIZAMÓN

 

Conocí algo de su vida
por casuales referencias
Alguien me dijo una vez
que amaba el clasicismo
y era devota de Mozart

su estilo e inmortal legado

Más tarde supe
que solía sentarse
al piano, en la sala
de una vieja casona
ya demolida, allá, 

por Honduras y Serrano...
Barrio de Palermo Viejo

Así, rememorando
pasados instantes
que no tuve en cuenta

en su momento;
una tarde de otoño
al volver del trabajo
aún entre dudas,
asombro y ansiedad
detuve mis pasos
Allí, en el piso primero
y desde un ventanal
semiabierto, oí los
acordes de un piano
que me cautivaron

Alguien desconocido,
ejecutaba el célebre
"Rondó Alla Turca"
de aquel insigne maestro

Extasiado e inmóvil
permanecí hasta el final

 

Ya vuelto el silencio
y la sala oscurecida; 
lento y meditabundo 
me retiré del lugar

De ese modo, día tras día 

fui adentrándome
en su arte
hasta que un fortuito 

e inesperado encuentro 

me puso frente a ella
Hablamos, y le confesé
mi admiración
por su modo exquisito
de interpretar
bellas páginas del gran
Amadeus...también
mi predilecto

Con tierna y conmovedora humildad, me agradeció

aquellos minutos que mutuamente nos dimos
Luego, durante la ocasional

despedida vi algo en 

su mirada

que no logré definir... 

Dejándome pensativo

Hoy, 11 de Mayo,
una semana más tarde
y al regresar del trabajo,
con gran dolor y pesar
supe la infausta noticia
de su repentina muerte

Se llamaba Griselda
"Mujer gris, de gran
fortaleza"
-Su oculto significado,
    memorial registro-

Y aquellos ojos pardos
de sostenida mirada
Las manos al teclado
que en cada acorde
parecían requerirme
desde siempre, 

y referir algo esencial
cual íntima, secreta
empatía sin palabras...

Para mi, pese a la pérdida 

irrecuperable, 

fue un episodio

profundo y trascendente

que muy hondo me marcó 

 y jamás podré olvidar...

¡Aquellas, 

sus últimas notas

vibrando en mi corazón! 

 

ESTAMPAS por TOYA GERBOLINI

 En un hoyo

perdí mi brújula.

No sé en cuál.

 

En el que mi mente

inventó ayer

o en el que

vino grabado en 

mis agallas.

 

En mi sangre que heredé

de marinos genoveses

o en el que cavé

bajo un olivo de la

campiña lígure.

 

Quise dejar mi huella.

 

Cayó en el

recuerdo de

estiércol y de crines

o en la cesta de

amores inconclusos.

 

Mi brújula se perdió

en el pozo

que con mis manos hice

a orillas del mar Pacífico

entre gaviotas y arañas de mar.

Buscaba llegar a un mundo

de peces y corales.

 

O se perdió en la tolvanera

del viento norte.

Alzó mi falda escolar

azul plisada,

mostrando mis piernas

que algún día

abrazarían el placer.

 

Mi brújula está en

en todos

y en ningún lugar

en todos y en ningún tiempo.

EN CASA por ROBERTO DE OLAZABAL

 

Los muebles canos

desempolvas en silencio

mientras fumas entre libros,

juegos y lecturas,

en compañía iluminada,

como un ángel

entre las paredes
animas las pinturas

embelleces la casa.