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Sé de este respiro
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que me muere
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mientras me duele la vida,
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o de este
decrépito lamento
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mientras minúscula decae
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como olor sin
clavo
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la yema del orgasmo.
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¿Es el saber
algo
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como el huevo de
polilla,
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o como el
prensil saber
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de hambrienta
tamandúa en primavera
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que liba licor
de hormiga
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decapitada la
tenaza incierta
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en la ceremonia
del sacramento?
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