Las
arrugas de la piel
son
ese algo indescriptible que procede del alma.
SIMONE
DE BEAUVOIR
No es una presunción
es esta la celda a la que asomo sin sorpresa
la mirada
cierta se renueva
el tejido crece en extensión / poblado de relieves
en el reflejo / prisionera soy
de mis pulsiones / de los aullidos/ de los cantos
arcilla brotada de las manos de otra como yo
vasija mal cocida
para ene cosas no tuve la paciencia
que el rictus delataba
pese a los grises nubarrones
teñí mis chubascos en azules
en vastedad de verdes
“anyway, the wind blows”
No suelo llorar sobre la leche derramada
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