A qué sonará una voz que nadie escuchó durante
años
A nada sonará.
Y
es probable que ya no sea voz,
guarde
palabras de un idioma que ya no existe
y
multiplique
charcas, errores,
mataduras.
Te
atormentará.
Perdieras
lo sabio
perfecto de
escribir;
tu
bosque,
tu
pozo
al centro de la tierra.
Y
trocarás un año entero por la voz:
los
dedos por la mujer que gime en cañerías,
el
pie por el que afila y afila implacable,
todo
por la rueca, el cepo, el organillo.
Y
eso fue la voz.
La
seguiste dispuesto a sucumbir
si
así estaba escrito:
el
oído que se interna en la pared,
el
ruido que sale de la boca
y
todo la hace trizas.
Y
por un momento tú temblaste
porque
al fin la alcanzabas
y
torva
sucia
era
sólo voz.
Voces
articuladas al revés.
Voces
en falsos de centinelas
y
de estacas.
Murmullos
para el último vidente,
cráteres,
lenguas
reventadas.
Y
nada dicen porque tardan un segundo.
Y nada porque suenan miles de años.
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