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Os
equivocasteis al nacer, tan lejos de la "bolsa"
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y tan cerca
de lo que dicen –un lugar de la periferia.
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Ya os llegó
la muerte, por gas, envenenados,
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ya hay
barcos de guerra en la mar,
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y hasta
quieren cerrar las puertas.
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Unos de los
de un lado, los otros del contrario.
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Pactos de
geo-poder,
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dicen, por
la hegemonía;
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Dicen, por
asuntos de lealtad;
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Dicen… y no
dicen…, unos por decir;
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Otros…,
mejor para no hablar.
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Yo
escribiré un poema,
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mi vecino
va a rezar
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otro dará
una conferencia,
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algo
magistral…
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-bueno, si
lo permite su agenda-
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Pero por
vuestra tumba sin nombre,
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nadie se
jugará;
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Os lo dije
–hay problemas en la bolsa,
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petróleo,
armas, pacto regional, Rusia, Irán
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la Europa
de aquí, la Europa de allá,
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los jeques,
los cuidadores de Alá
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los de aquí
y los de allá,
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los del
imperio americano,
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los cientos
de analistas
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y tantos
dioses, cada uno
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único por
cierto,
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de las
humanas religiones.
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Sin nombre
florecisteis, niños.
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Mañana no
os van a recordar.
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Habrá otros
titulares,
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otros
poemas
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y otras
hablas – platicas y demás
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Hoy pienso
en Emma Goldman y en John Reed,
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sus ideales
y desengaños,
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pienso en
César Vallejo
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y en Walt
Whitman, "el viejo".
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Hoy voy a
pedir perdón por haber nacido
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y voy a ir
al acuario
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a aprender
a nadar con los habitantes del agua,
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a comer,
amar y procrear
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a no tener
gobierno
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a no tener
honor ni propiedad…
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Pienso,
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niños de
Siria, envenenados con gas,
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niños de
Auschwitz, ceniza y también gas,
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niños del hambre,
en final, atrapados
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niños sin
nombre, esclavos,
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niños sin
sol, refugiados;
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niños,
debisteis ser oriundos de algún otro lugar.
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