… "Íbamos a vivir toda la vida juntos./ Íbamos a morir toda la muerte juntos./Adiós. No sé si sabes lo que quiere decir adiós. / Adiós quiere decir ya no mirarse nunca, / vivir entre otras gentes /reírse de otras cosas,/ morirse de otras penas. MANUEL SCORZA. Poema Serenata. "
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"Íbamos a vivir toda la vida juntos./ Íbamos a morir toda la muerte juntos./Adiós. No sé si sabes lo que quiere decir adiós. / Adiós quiere decir ya no mirarse nunca, / vivir entre otras gentes /reírse de otras cosas,/ morirse de otras penas. MANUEL SCORZA. Poema Serenata. "
"Íbamos a vivir toda la vida juntos./ Íbamos a morir toda la muerte juntos./Adiós. No sé si sabes lo que quiere decir adiós. / Adiós quiere decir ya no mirarse nunca, / vivir entre otras gentes /reírse de otras cosas,/ morirse de otras penas. MANUEL SCORZA. Poema Serenata. "
"Íbamos a vivir toda la vida juntos./ Íbamos a morir toda la muerte juntos./Adiós. No sé si sabes lo que quiere decir adiós. / Adiós quiere decir ya no mirarse nunca, / vivir entre otras gentes /reírse de otras cosas,/ morirse de otras penas. MANUEL SCORZA. Poema Serenata. "
"Íbamos a vivir toda la vida juntos./ Íbamos a morir toda la muerte juntos./Adiós. No sé si sabes lo que quiere decir adiós. / Adiós quiere decir ya no mirarse nunca, / vivir entre otras gentes /reírse de otras cosas,/ morirse de otras penas. MANUEL SCORZA. Poema Serenata. "
¿CONTARON con las puntas de los dedos
los nervios de las
hojas
leyeron las líneas
en la palma de la eternidad?
¿Levantaron sus ojos miopes
la oscuridad
reconocieron en el rostro
de la noche los signos, el alba?
Versión castellana en colaboración con el autor: Tomàs Llopis y Fco. Javier Barbero
No hay minuto de la vida
que no esté bien calculado,
el brillo de la mirada para cargar
las caricias del que me dice su dueño.
A lo lejos espectros susurrantes
dibujan los bordes delirantes del empeño.
Y siento como calculan este bendito silencio
para labrar la sonrisa,
para decir los ¨te quieros¨
bañados del sudor fuerte
provocado por mis besos.
Todo cuadra bendecido,
hasta en la siembra del huerto
donde nacen ruiseñores,
donde se murió mi perro.
En los domingos tranquilos
es cuando más lo venero
porque siento sus caricias
penetrarme hasta los huesos.
Todo está bien calculado
y yo vivo en mis silencios
agradecida del viento
que sopla sobre mi vientre
donde se engendra el paisaje
que guarda nuestros anhelos.
Tengo corales de amor entre los dedos.
(a Milena)
Siempre es al mar
Gitana amada
tú nos ofrendas claveles cada
verano
para suavizar los techos de
nuestras casas
Yo te escribo esta pálida
carta
donde poco te dibujo
apenas la ternura de nuestra familia
esa tribu pintada de
amatistas
esa cabaña donde se oculta el
Sol
de madera y anda suelta la
Luna de plata
Al mar puedes contemplarlo a
lo lejos
pero nunca extraviarlo
ni ocultarlo, gitana mía
El domingo dormimos nuestra
visión sobre la yerba
dormías hermosa con tus
pulseras doradas
tu cabellera ondulada y tus
labios rojos
¿Por qué te alejaste de mi
regazo
muchacha cuello azul y manos
de rubí?
Te ofrezco mis libros, mis
baratijas y mis añoranzas
Tus ojos seductores prenden
chispas a los míos
Gitana descalza siento tus
sueños elevarse
Mientras mi cuerpo cae
irremediablemente
como la lluvia de febrero en
Lima.
19 de febrero de 2025
Distante los dedos rasgan las cuerdas
una discreta voz emerge
cantando versos
musitando sonidos…
Desde el fondo del jardín
urdiendo colores en el florero
siento que esos versos
los escribiste
aquella tarde de complicidad
en la que los silencios
se lanzaron a correr…
Espero que al caer la noche
las mismas notas surjan
volando con transparentes alas
por entre los misterios
de este amplio mar
de complicidades…
14.2.2025
En la luz de tus ojos
Sobre cada huella latido
Para despertar apacible
ligera
En el aroma que deja cada
palabra no dicha
En el fulguro de aquella
Lejana
Pero comprendida
Guárdame
En el pulso encendido
Lo que oprime lo que brota
En la penumbra
En la frágil mirada que toca
y se esfuma
Próximos distantes pero
unidos
Guárdame en el suspiro
Que orada el tiempo
Entre cada bocanada de aire
fresco
En el filo de cada hora
Que caminas por la vida
Cuando miras la última
estrella
Antes de apagarla
Guárdame
Y no me olvides
pero como dijo Dios, cruzándose de piernas:
veo
que he creado muchos poetas, pero no mucha poesía.
CHARLES
BUKOWSKI
la bruma diluye las siluetas azules
hacías veranos con tu voz
adormecidas yemas se encienden
noche de miércoles sin ceniza
afuera no contemplo tu tristeza
iban cantando rumbo al
Yacana / alcoholes de turno
sentencian:
la suerte es de los otros
dictan con el tacto del camello /flujo del poder en espiral
tu mañana es ahora
otro día / uno más
secuencia inasible de relojes
recurres al monólogo silente
pacto de sosiego o tregua de combate
los labios se cansaron
la BARRA de a SOL extraña la cadencia de esos pasos.
Primero fue la infancia ciega,
que iba escribiendo tactos
en cuerpos sin cocer
y deletreaba alfabetos
ilusionados
en nubes de algodón de
futuro.
Después llegaron las mesas
que conocí
en mañanas de filosofía autónoma
y rebelde.
Luego el torbellino de
enhebrar
deseos y destinos
tejedores de almazuelas
desbocadas,
respetando, eso sí,
el horario de las fichas.
La vida brotaba de las
cornucopias
de los países inventados,
de los océanos
de insospechados azules.
Pero una tarde se hizo
tarde para todo
y la esperanza quedó
enganchada
entre las rejas
y el odioso cangrejo
se la llevó hasta la
muerte.
África superó algunos
lutos,
y me regaló el sentido del
ser y el deseo.
Siempre estaré agradecida
al continente más abierto,
a su horizonte.
Volví a vivir deprisa,
volví a tener un presente intensamente
florecido.
Hoy ya no espero que mis
ruegos
horaden tu hipocampo
ausente,
pero sueño,
sigo soñando vuelos
y fotografías,
palabras de arena
que construyan castillos
duraderos,
sigo soñando reencarnaciones
improbables,
de algún modo… sueño.
