El MOLDAVA por HUGO E. LEGUIZAMÓN

 Nace en melodías

llamando desde el agua
Ancestral memoria
de su antiguo lecho

Imposible olvidar
Remolinos, embate
de bronces y cuerdas
como un ceñido abrazo
de la antigua Bohemia

Paisaje sonoro, trayecto
que al instante brota
su historia inmemorial
Reliquias
de acuosas leyendas
Mas el hondo sentir
murmullo y prenda
de tiempos eternos

Allí, sobre el estuario
asoma Smetana
y sus manos dibujando...
Pleamar de armonías
e inspirada batuta
con alma y sueños
que embelesan

Es verdad abrazadora
Pentagramas...
cual flotantes sonidos
y armónicos recuerdos

Signo secular
forjado entre mareas
que suben o descienden
pero no se estancan

Algo trascendente,
fruto irrepetible
ya en el Parnaso
de amorosas historias
Un diálogo virtual
sensible, sostenido

Flujo y reflujo
Instancia sensual
de húmedas panaceas
que un mundo describen
entre blancas, negras,
fusas y corcheas...

 

MORTAJAS POR ADRIAN ESCUDERO

 A la egregia Poeta entrerriana Zulma Nicolini,

y su Poema "Zapatos para invierno

 

Y al entrañable amigo en el Maná de la Palabra,

El periodista, escritor y músico rafaelino Raúl Vigini:

con gran afecto admirativo.
____________

¿Una pena?
Sí, no gusto del invierno.

… Ni de sus mortajas
alquiladas de nieve,
donde la vida patina
sobre el filo nuboso de
una abrupta cornisa…
O de cuando
el mundo se adorna
con gélidos fantasmas
sin luces ni sombras…

… Y el rumor del arroyo
enmudece sin más,
y las flores olvidan
su perfume oleoso,
y el sol se derrite
en brumas de árboles
ateridos por ese
fuego blanco que
carece de rubor…

… Y el mar está muy
lejos con su aliento
de arenas y gaviotas.
Y hasta las montañas
celestes han ocultado
su hombría rocosa,
y su candor de monje.
Y tantas otras cosas
que podrían develarse…

(… reptando el gatuno
sigilo del verbo oculto
en las heladas aguas
del Nahuel Huapi, y
por sobre las espaldas
de un turista azorado,
cómo yo, al esquivo,
pétreo encanto de
aquel gélido paisaje).

Sí, está claro que
no gusto del invierno…

(...)

Y es una pena
que ella crea que les gustan;
que les encantan
esas piedras acuosas
que brillan a sus pies,
y tan falsas como
el imaginado, vano
encanto de las pieles
que la guardan…

… Y que cuidan el
recato de su piel rosada
y aterida por aquel
inexorable y sibilante frío;
tan frío como, anticipado,
el callado susurro de la
muerte tan temida
habitando cada vida.
Una pena.

ALIENTO por FRANCISCO GARCÍA SILVA

 Pobre

y estás entre los higos

memorizando los oficios que tenía tu padre.

La corteza siempre estuvo de tu parte:

voltea a lo largo de la desgracia,

derrama tu cesta sobre mi espalda,

apacigua los duraznos que viven.

 

Lamento que no existas,

Estás sobre los higos.

 

Agua está danzando sobre nuestro tiempo eterno

y se viene la banda hasta nuestro pesar.

Ahora que ajusto mis brazos en reparación

a las estrellas, solo te veo entre la gente

como un cometa festivo atrapado en un rincón

del silencio.

 

Pelo y pecho amarillos y brujos hasta el fin.

Tu mirada se me escapa entre los niños

y desterraba los más feroces horizontes.

Esta vez no dejaré que el viento se siente a tu mesa.

 

El agua está danzando sobre nuestro tiempo eterno.

AL TRASLUZ DE LOS VIENTOS - POEMARIO (E BOOK)

 

DESDE LOS CANTOS AUSENTES por ATALA MATELLINI

 

Apaciento cada camino recorrido

Y me arrodillo

Para beber

En el abrevadero de la vida

 

Se develan voces

Se tiemplan pisadas

Purificada senda

 

En su hálito 

Anida

Una inconfundible caricia

Apertura de sonidos

Irradian 

La certísima verdad

De la humanidad

Infinita   Insondable   Cristalina

 

Cuando un alma

Vuela

Me traspasa

Su canto

       Me envuelve

Con la beatitud de un ave en vuelo

Como una gota 

            Imperceptible

Dulcísimo hallazgo

                     Indisoluble  Altísimo   Indescifrable

 

Cada mañana

       Exprimo el silencio

               Desde mi pulso

                     Me acojo a su rescoldo

 

Ungida

         Vislumbro

                Regreso

                      Y emerjo 

TRINAR DE AVE por ERNESTO LOBO

 El ave de espeso plumaje de brillantes tonos

dejó de posarse en aquella rama

desde donde su trino invadía el salón…

 

Una última pluma

aun se balancea con la brisa de la tarde…

 

El clamor por sus trinos

se vive en silencio…

 

De aquella ave

de sus coloridas plumas

de su dulce trino

subsiste un largo y mudo silencio…

MAMÁ por CARLOS O. LÓPEZ SCHMIDT

 Hay quienes dicen

que un 8 de octubre

desempolvaste las alas

tanto tiempo guardadas

bajo la cama

 y volaste al encuentro de la luz,

 a reunirte con nuestros dioses,

 y con tus seres amados

que partieron antes.

 

Eso dicen...