Los dados de Dios por Ernesto Lobo

Dios lanzó sus dados

Giraron del seis al uno

Y era mediodía,

Aún el vino no se cernía en las copas

Y el asado distante sobre el fuego

Jamás llegaría a la mesa…

 

La suerte, como el destino, habló

De años, de cruces, de incertidumbre…

 

Los dados siguieron rodando

Del seis al uno

Mientras las copas rotas

Yacían sobre el madero…

 

No. No me dijo nada.

Dios no habla, calla mirando el horizonte,

Largas lágrimas llenan su rostro

Viendo el rodar de sus dados,

Dados marcados,

Dados de azar lanzados al viento,

Todo es albur,

Todo es juego

Y las manos de Dios siguen girando

Ante un Cristo sonriente que se aleja de la mesa

Aún incierta, vacía, estéril

Las fichas del juego rodarán por siempre

Así como la barca se alejará del puerto

Dejando una estela entre padre e hijo

En la que Dios calla la lejanía de Cristo…

Arte poética por Ana María García

¿De qué vale herrarte

De que valió

La alforja y la faja

Y la acción

De halar y parir?

 

Empederniste los muslos

                            fieros-bravos y estancos

                            a rabiar

a trajinar por vías – propias y ajenas – con espanto o sin

él

en todo caso en el trajín había puesto el dicho y dicho el

puesto

sólo que no así – o no tanto –

                   “puede afectar condición”

                   “puede no ser grato”

por toda carne un músculo

por todo espejo una casa

                   un umbral

                   un cuerno

por todo desaforo tres segundos de tumba sobre la flor

húmeda

por toda resaca una sola tumba

húyete antes de que vuelva

-         el peligro está en el cumplimiento del ciclo

no en el ciclo –

huye que las rosas son erizos blandos y labios

muertos las escamas de los peces huye

de los bultos

y de los fragmentos

huye también de la casa en la que duermes y duerme el celo

en celo

Vacío menor por Claudia Cáceres

Sentarme, un día más, mirando esa pared, y esta presión en el oído…

…Duele. Tras la ventana, que se desdibuja a mi espalda, hay seres.

Otros.  Los desconozco pues el gris me los impide.

Aquí adentro, oigo voces al unísono: sonido distorsionado, difuso e incoloro.

Significa ya nada… no aves, no agua, monotonía.

 

Mancha amarilla plasmada en esa pared,

Triangular por azar, ¿de pintura o añejo papel pegado?

Inerte ahí, en la esquina izquierda, aburrida.

No, no lo es. Ella tiene la vista libre hacia la ventana, al mundo externo, al silencio,

La observo fijamente:

 

Antiguo caballero impermeable y sombrero de papel,

Cabalga a paso simple, sin llegar a mí, ni a la ventana,

Atrevido ignorante, ignorando (me) la vida fuera de aquí.

¡Quieto, quieta! ¿Dónde estuvo todo este tiempo? Fija, aquí.

 

Si sol ni lluvia otoñal, parada en el mismo rincón desde sabe quién o cuando.

El ancla en mi cabeza, en mí oído pesa… duele, me impide voltear hacia más allá,

Entonces grito. Más voces insignificantes, sin rostros, y me pregunto:

¿Acaso soy real? ¿Es la mancha amarilla un caballero real?

 

Vaso de cicuta por Carmen Amaralis Vega

Tres pasos sin voltear la mirada,

Y quedó mi espíritu sin fuerzas,

Atravesaron surcos  en mi rostro,

Envejecí de pronto

y casi sin alma proseguí mi camino.

Seca, fría, inerte.

Tres pasos en reversa,

y  toda  una vida

se acomodó en mi cajita de bronce y ébano.

Ébano negro como el dolor de ausencias.

Ausencias para siempre.

Tres pasos y me bebí tu adiós

en  un vaso de cicuta fresca.

Solo espero que el cofre de ébano florezca.

MI VIDA por Liliana Viacava

Mi vida anochecía y eran sombras,
las voces ardorosas de otros días.
Y fuiste manantial en el oasis,
de desoladas horas de la vida.

Me diste el canto el color y el beso,
luces, luceros de melancolía.
Ardió en destellos la esperanza ufana
voló en palomas la tristeza mía.

Y te quedaste para siempre mío
en locos sueños de mi arquitectura,
en los que labro los recuerdos tuyos
cuando decías que tú me querías.

Poesía por Teresa Palazzo Conti

 

 

Que la poesía te roce

con la magia en la piel y el entrecejo;

que te embriague en palabras descarriadas,

que disponga de ti.

En tu costado más herido

hará su cama pegajosa,

una cuerda de pan y algunos besos,

la idea del amor

en el desarmado rincón de las plegarias.

Que la poesía

te descubra en tus propias cavernas;

la mentira severa en tus orillas;

camuflada,

extraordinaria,

y su voz y tu sed,

y tu casa de argumentos con su techo tiznado

en medio de la angustia;

tu desvío y su corona

de signos sanadores;

el azúcar del cielo prometido.

Que la poesía

se instale en las arrugas del papel

entre borrones ancianos

y en el centro de tu negación

asesine la máscara.

 

©Teresa Palazzo Conti

 

 

 

Mi diosa Por Omar Monroy

Dedicada a Diana de Socorro y a Diana de Barichara, presentadoras del I Encuentro Internacional de Poetas La Casa del Viento,  agosto 2013, Colombia.

 

 

Tu nombre

permanece escanciado como un exquisito vino

en la biblioteca de mis sueños.

 

Mi pequeña diosa de Colombia

de vez en cuando te cateo en mis sueños preferidos

para volver a soñarte una noche entera.

 

Tu sonrisa nívea y melancólica

como las cautivantes calles históricas de Barichara

se asoman en el amoroso trinar de tus pájaros que

alborotan las mañanas

y en tus mágicos árboles que se mecen en las manos

del viento serrano.

 

Barichara será Diana

en la memoria perenne del tiempo que bellamente

te resucitará una y otra vez

para no olvidarte mi Diana del Socorro

mi Diana de Barichara.