… "Íbamos a vivir toda la vida juntos./ Íbamos a morir toda la muerte juntos./Adiós. No sé si sabes lo que quiere decir adiós. / Adiós quiere decir ya no mirarse nunca, / vivir entre otras gentes /reírse de otras cosas,/ morirse de otras penas. MANUEL SCORZA. Poema Serenata. "
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"Íbamos a vivir toda la vida juntos./ Íbamos a morir toda la muerte juntos./Adiós. No sé si sabes lo que quiere decir adiós. / Adiós quiere decir ya no mirarse nunca, / vivir entre otras gentes /reírse de otras cosas,/ morirse de otras penas. MANUEL SCORZA. Poema Serenata. "
"Íbamos a vivir toda la vida juntos./ Íbamos a morir toda la muerte juntos./Adiós. No sé si sabes lo que quiere decir adiós. / Adiós quiere decir ya no mirarse nunca, / vivir entre otras gentes /reírse de otras cosas,/ morirse de otras penas. MANUEL SCORZA. Poema Serenata. "
"Íbamos a vivir toda la vida juntos./ Íbamos a morir toda la muerte juntos./Adiós. No sé si sabes lo que quiere decir adiós. / Adiós quiere decir ya no mirarse nunca, / vivir entre otras gentes /reírse de otras cosas,/ morirse de otras penas. MANUEL SCORZA. Poema Serenata. "
"Íbamos a vivir toda la vida juntos./ Íbamos a morir toda la muerte juntos./Adiós. No sé si sabes lo que quiere decir adiós. / Adiós quiere decir ya no mirarse nunca, / vivir entre otras gentes /reírse de otras cosas,/ morirse de otras penas. MANUEL SCORZA. Poema Serenata. "
El tiempo jamás detuvo sus pasos
pequeños y ligeros pasos
han marcado una infinita estela
sostenida
serena
perfecta
no hay ambigüedad en su andar
ni
marcas
ni
bardas…
Los dioses drogados
lo vieron en su alocado ritmo
subir por la colina…
En los dominios del tiempo
la densa bruma lo cubre todo
cae para desvanecerse en tono
gris…
El tiempo jamás detendrá su
marcha
tan sólo sella su infernal inercia
final…
31,12,2024
Porque
llegaba tarde
invente
eso de la lentitud
de los
micros de Chorrillos
pero
todos saben que los poetas
nunca
llegan tarde
Llegan
nada más
y por eso
en
circunstancias como ésta
mido en
la velocidad de mis
mentiras
la
distancia entre tu futuro y
el mío.
Aurora vespertina
de rosados lapachos
Florida conjunción...
allá en lo alto
Tonalidades y trinos
de paz y color
Inherencia vegetal
e idílico destino
Pintado dulzor
cercando los ojos...
Sutiles mensajes
en cada mirar
Es arbórea magia
y delicada simiente
Ternura del follaje
cuando el lila acaricia
con manos de natura
atardeciendo el sol
Palermo viejo
mi barrio de antaño
No habrá otro instante
que diga lo mismo
Un aluvión de imágenes
se disputan la escena
Aves pardas, blancas
y negras
trepando los ramajes
en pleno festejo...
Coloridas
enredaderas
e irrepetible encanto
Se mueven bajo la quilla
como un pensamiento que no descansa.
No tienen rostro fijo,
no guardan memoria de su forma,
y sin embargo
cada una me reconoce.
Vivo rodeado de agua.
No hay orillas que me expliquen,
no hay tierra que delimite mis pasos.
Solo esta extensión respirando
al ritmo de una fuerza antigua
que mece y exige.
La vida aquí no es línea recta.
Es balanceo.
Es aprender a confiar en lo que no se ve
bajo la superficie oscura.
Las olas llegan
como estados del alma:
unas suaves,
otras tensas y verticales,
otras cargadas de una energía
que obliga a ajustar velas,
a tensar manos,
a escuchar con el cuerpo entero.
He comprendido que no se trata
de vencerlas.
Se trata de leer su pulso,
de aceptar su idioma cambiante.
En el mar abierto
la luz no se posa:
se transforma.
Amanece líquida,
mediodía de acero brillante,
atardecer encendido que arde sobre el agua,
y luego la noche.
La noche del mar
no es ausencia,
es revelación.
Todo se intensifica.
El crujido mínimo del casco,
la vibración del viento en los cabos,
el golpe rítmico del agua
contra esta frágil frontera que me
sostiene.
Mis sentidos despiertan
como si también fueran olas.
La vista aprende a distinguir
relieves en la sombra.
El oído descifra distancias invisibles.
La piel sabe antes que el pensamiento
cuando cambia el viento.
Y en esa oscuridad profunda
me reconozco pequeño
pero inexplicablemente completo.
La vida es este navegar.
Ir y venir sin abandonar el horizonte.
Aceptar que todo cambia de forma
aunque conserve su esencia.
A veces avanzo con suavidad,
otras veces resisto.
Hay jornadas en que todo fluye
y otras en que la fuerza del agua
me recuerda que no controlo
más que mi manera de estar en ella.
Pero siempre hay movimiento.
Siempre hay un impulso que regresa.
Como las olas.
Nunca son las mismas
y, sin embargo,
son el mismo mar.
Y yo,
entre su vaivén interminable,
aprendo a ser cambio
sin dejar de ser
quien navega.
LAS OLAS
Se suceden nerviosas,
son humanas,
parecen iguales,
pero todas son diferentes,
con una personalidad
que no se repite.
Las olas
Si algo
nos diferencia de los animales,
Es
nuestra herencia,
Nuestra
cultura.
Siendo la
vida un chiste irónico sin gracia,
Nos
muestra cómo los creadores de cultura se mueren de hambre,
Mientras
el ministerio engorda.
Jerarquía
en la cultura,
Impuesta
por grupos de poder,
Que velan
únicamente por sus intereses.
Fronteras
elitistas en hogares ficticios de cultura,
Cuando la
cultura se crea en las calles,
Luego
nace el bastardo en el museo.
Cuando en
una escuela de arte contemporáneo,
Se
califica a un hombre meando con un papel sobre el machismo en las manos,
Con los
mismos criterios,
Que a un
estudiante de pintura que se demoró un mes en realizar su cuadro,
La
lavandería suena a todo motor,
En verdad
te deseo mi querido artista,
Que un
millonario venga,
Y lave
dinero con tu arte.
Al egregio Poeta santafesino
Horacio
C. Rossi, en el 15º
Aniversario
de su nacimiento
al
Cielo de los Escritores...
El Verbo alimenta
al verbo.
Y el verbo siembra
(¿otros?)
verbos.
Y los verbos florecen
versos.
Y los versos conjugan
verbos.
Así, el Poema
es alimento
rumiado
por el Verbo
al son de los
verbos vueltos
versos...
La música aún sonaba
el escaque ya vacío
con sus piezas abandonadas
eran un campo árido y seco…
Las brasas también frías
hablaban del abandono
de las largas callejas y
los carromatos detenidos…
En aquel instante
solté los trastos en un
rincón
di media vuelta
para retomar mis pasos
con una tonada a voz firme…
26.12.2024
Con el alfabeto del arado
escribe sus diarios.
Él lee un libro de tierra,
conoce la santidad de la creación.
Hileras de tierra de cultivo le cantan
suavemente
mientras siembra las semillas de la
vida.
Versos de oración
las aceitunas que florecen.
Gotas de llovizna las canciones
en serpentinas detenidas.
En el cuaderno de las nubes
borda una historia sobre el amor
perdido.
A la luz de los destellos
en el jardín de la oscuridad
ve las huellas del llanto de sus
hijos.
En el regazo de la sorda noche,
antes de lanzar sus sueños
le pregunta
una respuesta de caras marchitas.
28-6-2008
Traducción Inglés -
Castellano: Ana Ares
Pues bueno, es así. Hasta el final del siglo
Se
prolongará el despido. Para siempre
Están
cerradas las doradas urbes
De
tus instantes. Los ríos deslumbrantes
En
otras tierras desde hoy van a correr,
Bañando
prados vivos de hierbas salvajes
Y
no aquí será donde los pasmados mediodías
Bajo
los árboles derrumbarán en un manojo
Un
flujo de migajas candentes de hogaza. Todo eso
Quiere
decir también que cada gesto y sonido
Son
marcados con el calor desaparecido, todos los
Contornos
están enviados para demoler – de otro modo
Deberá
hablar, callándose, aquello
Que
como si en nada me ha cultivado,
En
esa infinidad del llanto
Que
abrió los ojos enceguecidos.
Marzo
del 2020
Sobre extensas regiones
un halo de fuego y terror
se expande y destruye
No hay piedad para nadie
El propósito
de
estudiada maldad
sobrepasa toda creencia
Vulnera cualquier límite
Los ojos abiertos del orbe
dudan de lo que ven
No conciben, no imaginan
semejante sufrir e impiedad
Es volver a recientes
o remotos pasados
que nunca sembraron
firmes y perdurables
semillas de paz
El cálculo malvado
jamás mostró su intención,
su verdadero semblante
Y si lo hizo,
fue para justificarse
asimismo el daño
y dolor causados
como
un éxito a repetir
Pero las ruinas
hablan por si mismas
y
los cuerpos yacentes
serán un estigma
que habrá de perdurar
por
siempre
en la vida colectiva,
pese a cualquier engaño
o subterfugio
Como agregado
el idioma de la concordia
se extingue día a día
bajo cálculos de guerra
e ilimitadas ambiciones
Entonces la pregunta
de
rigor:
¿Que salida les espera
a millones de niños,
mujeres y hombres
que en cada despertar
rumbo a la vida
se encaminan?
¿Acaso
para determinada
"elite"
son materia
desechable
y por tanto
carecen
de valor?...
¡Cuidado
con esto!
"De
allí no se vuelve"
Un camino de plata
antes guiaba al oro;
no es conformismo,
es recordar la belleza
a través del aire silbado de un piano.
Una tenue esperanza
en la oscuridad de tu vida:
Sonata Claro de Luna.
Luz azul del espejo mágico,
refresca la tiniebla y acaricia las olas;
recuerdo de infancia:
muerto el Sol, resucita la Luna.
Cuando el alma tiende la cama
para reposar una idea,
acurrucada bajo el manto del talento,
amanece junto a la almohada,
empapada de desdicha, una epifanía.
El palpitar de la musa no responde a tu voluntad,
ni al dictado de la razón;
nada escrito en la tierra de la materia.
¿Volverán a pasear por el lago?
¿Oirán la risa de los niños y el aletear de las palomas?
¿Qué campo es este donde los frutos no maduran?
De rodillas al pie de la camilla,
aquel corazón a punto de abandonarte
te invitará, a través de las cuerdas de una guitarra,
a cuestionar la voluntad divina:
¿Por qué tu desdicha?
¿Por qué un padre ha de enterrar a un hijo?
¿Por qué la angustia, el desconsuelo?
Recuperarías la vista para llorar
y la perderías nuevamente;
nada importa ya.
Malditos designios.
En la punta de tus dedos,
el primer arpegio y luego el tercero...
¿Y qué responde Dios al insolente?
Ahora toca, y que todos sientan tu dolor,
tu reproche, tu furia, tu miedo.
Que sepan al despertar
que ya nadie necesitará vivir tu pena
ni enfrentarse a Dios;
bastará cerrar los ojos, como tú, ciego,
y oír lo que ocurrió en Aranjuez
para entender que la pérdida también completa,
y el espíritu, al perder, también gana.
Un poema
empieza
a recorrer está página
y a escribir sobre las siete
maravillas del mundo antiguo
La Gran Pirámide de Giza
Los Jardines Colgantes de Babilonia
El Templo de Artemisa
La Estatua de Zeus en Olimpia
La Tumba del Rey Mausolo
El Coloso de Rodas
El Faro de Alejandría
pero sólo me maravillo
con el color
y la eterna dulzura
de tu sonrisa y tus ojos.
Siento en las fibras de mi instinto,
La
hipocresía viniendo del otro,
¿Será mi
propia hipocresía que identifica la del otro?
Es
inaudible,
Pero
resuena en el ambiente,
Se siente
en el aire la intención a doble cara.
Nunca me
consideré alguien naturalmente hipócrita,
Sino
alguien instruido en el arte de aparentar,
Ya que
vivimos en el lenguaje de los afectos.
Pero la
ironía,
Del
autosabotaje en el hipócrita innato,
Resuena
más allá que los vientos de tormenta que con él trae.
