Preguntas Prohibidas por Bruno Podestá A.

y si dijeras ¡basta!

si ese instante

hubiese llegado?

consumido el sol

el pan nuestro

los abrazos tan humanos

la felicidad misma

frágil miel

de esquivo andar?

Puebla y repuebla por Irene Mercedes Aguirre

Siempre existe un lugar, allí, escondido.

Un reconocimiento reiterado

de que es posible TODO, si queremos,

Como un retorcimiento de la entraña

que se niega a admitir  “ya nada vale”,

que bulle y se restriega con lo bueno.

Siempre existe un lugar, Alto, posible,

que arranca la cortina de pesares

y  late, con su fuego titilante,

cercando, arrinconando lo nefasto,

sedando los momentos dolorosos,

brindando su esperanza, infatigable.

Siempre existe un lugar, propio del hombre,

cavado con las uñas y los siglos,

atesorando esfuerzo de las almas,

lo hacemos cada vez, y lo borramos.

Perpetuo renacer ¡Puebla y repuebla

de nuestro propio ser,  que busca el ALBA!

Recuerdos…por Aztiram Somar

Tiempos idos que no volverán…

Mirando por la ventana viejas callejas

Tu recuerdo yace en cada hoja de los árboles,

En las aves que surcan los cielos y temerosas descienden a posarse en la tierra                       como mis propios recuerdos…

¿Te acuerdas?

Cómo poder olvidar cada milésima de segundo vividos

Dulcemente, como nuestras largas charlas

El calor de nuestros cuerpos amándose fieramente…

Amargura  por esas locuras que dejaron profundas huellas  dolor

Tristeza                 por esos momentos que no volverán…

Tantas cosas por decir

Recuerdos vienen a mi mente…

Quiero recordarte como lo más maravilloso que me pudo suceder…

DESPERTAR por Andrés Pereyra

Caminar errante, concierto de pasos

Caminar sin rumbo, ni tiempo, ni distancias

Ávido de rostros, de cuerpos, de imágenes

Sediento de un alma, sediento de vida

Cruzo calles vacías, sembradas de olvido

Y entre los despojos y las hojas muertas

Y entre las estrellas, celosas del día

Trato siempre en vano de hallar el camino

Que perdí una noche en pos de mis pasos

Cuando llega el día y acallan las mentes

Cuando usurpa el Sol la claridad de la Luna

Sólo entonces gente, vacía, sin tiempo

Sólo entonces niños de pálidos rostros

Sólo entonces vuelvo al inválido mundo

Que desprecia el alma, que desprecia el cuerpo

Con aquellos seres, bastardos, profanos

Con aquellas madres de vientres cegados

Con aquellos niños de alegrías muertas

Comparto la vida, comparto el camino

Comparto la fiebre de la madrugada.

Niños sin nombre Por Ernesto Kahan ©Setiembre 9, 2014

Os equivocasteis al nacer, tan lejos de la "bolsa"

y tan cerca de lo que dicen –un lugar de la periferia.

Ya os llegó la muerte, por gas, envenenados,

ya hay barcos de guerra en la mar,

y hasta quieren cerrar las puertas.

Unos de los de un lado, los otros del contrario.

Pactos de geo-poder,

dicen, por la hegemonía;

Dicen, por asuntos de lealtad;

Dicen… y no dicen…, unos por decir;

Otros…, mejor para no hablar.

Yo escribiré un poema,

mi vecino va a rezar

otro dará una conferencia,

algo magistral…

-bueno, si lo permite su agenda-

Pero por vuestra tumba sin nombre,

nadie se jugará;

Os lo dije –hay problemas en la bolsa,

petróleo, armas, pacto regional, Rusia, Irán

la Europa de aquí, la Europa de allá,

los jeques, los cuidadores de Alá

los de aquí y los de allá,

los del imperio americano,

los cientos de analistas

y tantos dioses, cada uno

único por cierto,

de las humanas religiones.

Sin nombre florecisteis, niños.

Mañana no os van a recordar.

Habrá otros titulares,

otros poemas

y otras hablas – platicas y demás

Hoy pienso en Emma Goldman y en John Reed,

sus ideales y desengaños,

pienso en César Vallejo

y en Walt Whitman, "el viejo".

Hoy voy a pedir perdón por haber nacido

y voy a ir al acuario

a aprender a nadar con los habitantes del agua,

a comer, amar y procrear

a no tener gobierno

a no tener honor ni propiedad…

Pienso,

niños de Siria, envenenados con gas,

niños de Auschwitz, ceniza y también gas,

niños del hambre, en final, atrapados

niños sin nombre, esclavos,

niños sin sol, refugiados;

niños, debisteis ser oriundos de algún otro lugar.

VÍA FÉRREA por Luis Yerovi

Mi infancia es un bello tren

que se anuncia desde lejos,

con su silbato de sierra

y vagones de otros días,

otras voces,

otras risas,

que pasan ante mi puerta

con sus sombreros de fiesta,

con sus ropajes sin tiempo.

Mi infancia viene y se aleja

con su sonaja de rieles.

Yo soy el niño que observa

yo soy el niño que aguarda.

Yo soy el riel

por el que ella regresa.